Пилот. Любовь навылет. Анна Раф

что и в больницах.

      – Ладно, бери свой кофе, идём, – бодро произносит Ксения, – Игорь Викторович не любит ждать.

      Не видя смысла спорить, беру свой уже слегка остывший напиток и иду за Ксенией, периодически поглядывая по сторонам. Хочется отметить, что все сотрудники здесь – красавцы, как на подбор.

      Засмотревшись в очередной раз, я не замечаю, как передо мной внезапно возникает чья-то высокая фигура, и…

      Господи!

      Я врезаюсь в кого-то, мой кофе проливается прямо на мою белую блузку, а вдобавок, я ещё и запинаюсь и практически лечу вниз на пол.

      На глазах у всех.

      Зажмуриваюсь, мысленно ругая себя за собственную неуклюжесть и невнимательность.

      Чёрт, чёрт, чёрт!

      На меня устремляется множество непонимающих взглядов, где-то вдалеке я даже слышу смешки…

      Всё еще находясь на полу, вижу перед собой чьи-то лакированные ботинки. В таких обычно ходят пилоты…

      Боже мой, во что я влипла?!

      – Кхм-кхм, – слышу я недовольное покашливание сверху, поднимаю взгляд, и…

      ГЛАВА 2

      – Булатов –

      “И надо было ему заболеть” – ругаюсь про себя я, ожидая открытия кабинета врача.

      Я так давно не летал по внутренним рейсам. И не хотел бы делать это вновь – слишком быстро, скучно, неинтересно.

      Но… Первый пилот рейса Москва-Екатеринбург решил заболеть, и из-за этого гада мне позвонили в мой выходной и сказали об экстренной замене.

      Само собой, я зол, но…

      Что поделать. Екатеринбург – довольно неплохой город, и я не так уж и против вновь оказаться в нём.

      – Игорь Викторович, как вы себя чувствуете? – задаёт мне вопросы седовласый врач, фиксируя на моём предплечье манжету для измерения давления.

      – Всё хорошо, – отвечаю я, стараясь скрыть своё недовольство сложившимися обстоятельствами.

      ***

      Спустя пятнадцать минут я уже нахожусь в зоне для брифинга. Туда-сюда снуют работяги-бортпроводники и бортпроводницы, общаясь и знакомясь между собой.

      Взгляд цепляется за белокурую девчонку, одетую не по форме. Зашла не в ту дверь? Не думаю – не похожа. На её груди висит ID-карта, а значит, она стюардесса.

      Только новенькая.

      Что же… Она весьма и весьма недурна собой – длинные ноги на каблуках, красивые волосы, смазливая мордашка. Наверняка очередная дурочка, которая решила найти себе богатого мужика во время перелёта в Дубай.

      – Игорь Викторович, ты чего задумался? – ко мне подходит мой напарник – второй пилот, Макар Петрович Тузов – мужчина пятидесяти лет.

      – Да так, – задумчиво говорю я, поправляя непослушные волосы, – Когда там брифинг?

      – Минут через десять, – Тузов посматривает на часы, – Ты чем-то недоволен, я же вижу.

      Проницательный, чёрт возьми.

      Но я не буду говорить о том, что в этот день ровно пять лет назад произошло одно из самых ужасных событий в моей жизни. Во время очередных полевых учений погиб мой лучший друг, с которым мы учились ещё в школе штурманов.

      В