Это мой отпуск. Проваливай. Юлия Витальевна Кажанова

но надеюсь, внутри лучше, – ворчит Михаил, стоящий рядом и с хмурым лицом изучающий наше место жительства. Сразу видно – он любит жить богато. Как его вообще в такой тур занесло?

      Чуть не начинаю смеяться, когда вхожу в двери. Цветастые ковры, вазы, живые цветы, куча картин и скульптур, табуретки у входа… А ещё пухлый мужчина в клетчатой рубашке лет сорока, который что-то говорит по-итальянски и зовёт за собой. Вообще, очень мило и уютно. Это больше похоже не на отель, а на гостевой дом с кучей спален.

      Миша хмурится и встаёт в очередь у небольшой стойки, где тот самый мужчина раздаёт номерки. Я же присаживаюсь на стул и улыбаюсь. Устала от холодных комнат нашего города. А тут всё тёплое и уютное. Вкусной выпечкой пахнет. Нас как раз уже предупредили, что поесть можно на первом этаже, где мать хозяина будет нам готовить. Шикарно, давно не ела домашнюю стряпню.

      В целом это прекрасный домик. Я даже примечаю кресло-качалку у входа и несколько столиков со стульями. Видно, гости могут расслабиться и на улице, а не только томиться в номерах.

      Так как номера выдают согласно нумерации, я оказываюсь в конце списка. Впрочем, как и мой хмурый сосед. И что странно – наши документы просят показать вместе.

      Этот момент настораживает, но я списываю всё на то, что мы последние. Чуйка просто кричит о подставе, поэтому я выдыхаю, когда нам протягивают два ключа и начинают что-то балакать по-итальянски. При этом мужчина так счастлив и почему-то размахивает руками.

      Чтобы не обидеть хозяина, улыбаясь, киваю и иду искать номер тринадцать! Свезло, нечего сказать.

      Искать приходится долго, так как мой номер оказывается аж на четвёртом этаже! И лифта тут нет! Неидеальный отель, нужно бы оставить отзыв. Пусть исправляют.

      Дотащив чемодан до нужного этажа, подхожу к номеру и вижу, что дверь приоткрыта! У них так принято?

      Толкаю дверь и замираю, увидев ЕГО!

      Нет, ну почему мне так не повезло?!

      – Какого чёрта ты раздеваешься в моём номере?! – кричу на Михаила, который стягивает рубашку, но замирает при виде меня. А тело у него шикарное, подтянутое. Может, он спортсмен или фитнес-тренер?

      – Ты совсем больная? Это мой номер!

      – У меня номер тринадцать! – и показываю ключик с цифрой на брелоке.

      – Это у меня тринадцатый! – мужчина подходит к тумбочке и достаёт свои ключи с таким же номером.

      Я же осматриваю небольшую комнату и даже не слышу ворчливого соседа. Кругом цветы, есть ведёрко с шампанским, большая двуспальная кровать застелена белыми простынями, на которых раскиданы лепестки роз. А посередине из полотенец выложено сердечко.

      Нет, не может быть!

      Закатываю чемодан и быстро покидаю номер. Михаил спешит следом. К стойке мы подбегаем вместе и гневно смотрим на счастливого хозяина этого балагана! Рядом как раз стоит наша гид и о чём-то с ним болтает.

      – У нас проблема! – говорю громко, привлекая их внимание.

      – Нам выдали не те номера, – произносит сосед и бросает на стойку ключи. Я тоже выкладываю свои.

      Агнесса