Повелитель Ифритов 2. Артём Март

знакомство с ней может стать небезопасным, как для меня, так и для нее самой.

      – Я здесь, – она опустила глаза, – чтобы унаследовать долю причитающегося мне имущества после смерти отца. Трагедия на турнире.

      – Да, – кивнул я, – я знаю об этом.

      – Ну конечно. Ведь траур… И во всех новостях раструбили. И вдобавок, у меня двойное горе. Мой младший брат пропал без вести. Тело так и не нашли. Только кровь. Никто не может сказать точно, что тогда случилось. Какая цепочка событий привела ко всему этому. Но следствие идет.

      Я не ответил, только кивнут.

      – А вы? – она заискивающе посмотрела мне в глаза, – кто вы? И какой магией пользуетесь?

      – Меня зовут Роман Селихов, – серьезно проговорил я, – а то что вы видели, мои собственные магические изобретения. Если я стану рассказывать подробности, это займет слишком много времени.

      – Правда? Ваши изобретения? – оживилась девушка, – почему вы о них никому не расскажите? Почему не найдете спонсора, который бы выделил деньги на массовое производство? – Она прямо расцвела. Казалось, что девушка совершенно забыла и об одержимости, и о том, что всего десять минут назад она была в чудовищной опасности, – или вы уже нашли того, кто заинтересовался вашими проектами?

      – Прошу прощения, боярыня, – я вежливо поклонился, – но у меня, да и у вас, еще много работы сегодня. Вечером у меня встреча, а нужно еще разрешить вопрос с наследством.

      Краем глаза я видел, как приближался полицейский. Да и отвечать на вопросы этой милой, но, по всей видимости, назойливой девушки, я не собирался. Все же, так или иначе, она связана с моими врагами. Не хотелось бы новых проблем от этой связи.

      – Да-да, – она покачала головой, – я понимаю. Но знаете, что? – ее глаза вспыхнули огнем заинтересованности, – вы обязательно должны познакомиться с моим мужем! Он работает в оружейном отделении Тошибару Корп. Слышали о ней? Ну конечно, слышали!

      – Слышал, – иронично улыбнулся я. Я понял, о ком речь. Значит, ее супруг – это сын покойного Зосимова. Тот самый Арсений Зосимов, которого я слушал по телефону его отца, и который давал интервью, что я видел по ТВ. Он, кажется, собрался искать убийцу своего отца. Если мы встретимся за дружеским столом, это будет даже как-то иронично.

      – Ну вот! Я обязательно расскажу ему о вас! И хотела бы пригласить вас к нам на ужин.

      – Господин, – приблизился полицейский. Невысокий и щупленький он посмотрел на меня снизу вверх. Его черные почему-то блестящие глаза выражали неуверенность. Короткая темная челка, что торчала из-под фуражки, была подернута сединой, хотя мужчина не выглядел старше тридцати пяти лет, – и дамы, – он вежливо поклонился боярыне и ее девушкам, – попрошу вас дать показания, относительно случившегося здесь. Это не займет много времени. Пожалуйста, будьте добры пройти за мной. Заодно покажитесь врачам скорой помощи. Возможно кому-то нужно обследование.

      – Да, – пискнула одна из девушек, – у меня что-то болит рука.

      Полицейский ей кивнул, затем начал: –