Тайна туфельки цвета фуксии. Гала Артанже

что она знает о типажах и характерах людей больше, чем многие опытные следователи.

      «Милый мальчик, – подумала она с лёгкой улыбкой, – но голова его, наверное, больше в облаках, чем в протоколах».

      – Софья Васильевна? – Данилин посмотрел на неё, удивлённо хлопая глазами. – А вы… здесь? Я имею в виду, вы же не…

      Он почесал затылок, явно смущённый.

      – И что? Я же не на Марсе живу, Саша, – пожала плечами его бывшая учительница, – мне что, нельзя пройтись по родному городу?

      «Молодец, что вообще заметил меня в этой толпе» – подумала Cофья, и её взгляд устремился к сцене позади следователя.

      – Саша, мне всегда было интересно, что не вписывается в картину. И я, поверь, пойму что.

      Парень явно не знал, как вести себя дальше с бывшей училкой. Отогнать её подальше к толпе зевак? Но Софья Васильевна всё ещё непоколебимый авторитет для него.

      Тело оградили металлическими столбиками с привязанной верёвкой к ним. Полицейские и люди в штатском ходили взад-вперёд с блокнотами, но никто не спешил. Да и куда спешить? Вот тело, вот дело – спеши не спеши, но труп так и останется холодным трупом, а убийцу ведь на месте преступления за руку уже не поймаешь.

      Софья подошла ближе, насколько возможно, и заинтересованно рассматривала тело.

      И вот он – труп, раскинувшийся на холодном асфальте, конечности изогнуты в неестественной позе, как у выброшенной с балкона куклы. Молодая женщина, лет двадцати пяти, с белокурыми волосами, прилипшими к её бледной коже. Но самое странное – это одежда. Точнее, её отсутствие. На женщине ничего не было, кроме одной туфли на высоком каблуке, и туфля выглядела дорого́й, явно не местной областной фабрики или китайской подделкой.

      «Это же чистый Carol, – иронично подумала Софья, вспомнив книги Льюиса Кэрролла, – туфля цвета фуксии!»

      Вторая туфля отсутствовала, как и отсутствовали какой-либо смысл или логика в происшедшем.

      – Туристка? – задумчиво пробормотала Софья. – В туфле цвета фуксии на парковке в Энске? Она что, заблудилась по пути в ночной клуб, которого у нас в городде нет?

      Саша покраснел, как на экзамене, пытаясь найти что-то в своих записях.

      – Мы… э-э… думаем, возможно, она приехала из Москвы. Её нашёл местный житель – утренний бегун. У нас же многие московские художники-пенсионеры и актёришки в отставке скупили домишки под свои студии и дачи.

      Софья подняла бровь.

      – И она, двадцатилетняя «пенсионерка», видимо, тоже бегала в одной туфле на шпильке? Голая?

      Данилов закашлялся. Его уши начали краснеть.

      – Ну, не знаю, Софья Васильевна… Мы проверяем. Разбираемся. Может, её сюда кто-то привёз.

      – Привёз да бросил, – пробормотала она, вглядываясь в лицо женщины. – А туфля осталась… Одна туфля. Ну, что же, Саша, иногда жизнь подкидывает неразгаданные загадки. Но у меня есть ощущение, что в этой истории всё не так просто. И это не случайность.

      Следователь