Остановка во мне – доказательством просит. Анна Атталь-Бушуева

больному встретит – тот же мир

      И один придаст излюбленное чувство,

      Чтобы жить на посторонней голове,

      Всё предчувствуя иллюзию и боль.

      Ходит в чёрном свете тот изгой,

      Не объят спонтанной ролью на себе,

      Он внутри, как муки постовой -

      Незначительное поле от людей.

      Ждёт искрой затерянный магнит

      По-другому свету пришлый рай

      И опять на том судьбу манит,

      Сердце славы в медленной поре.

      Чёрный свет не нужен в голове,

      На тебе он верен личностью – внутри,

      Чтобы видеть форму от любви,

      На которой ты поставил рай.

      Что не сделать личности на той

      Посторонней шёпоту искре,

      То не взял ты миром на изгое

      В страхе слов – необратимо мне.

      Городской сумасшедший

      Нет над тобой обывательской речи,

      Стаяло новое общество в смыслах,

      Ты пролагаешь искусству наречие -

      Сложно ценя городское приличие.

      Только под своды театра и жизни

      Ты не ступаешь актёрской приметой,

      Чтобы учить городские могилы поэту.

      Жив ли герой и откуда за право

      Ты не умеючи смыслом торгуешь,

      Ждёшь под развалами месяца ада

      Свой искромётный источник о чувствах.

      На люди вынес свой мира источник,

      Стал божеством и от этого прочит

      Твой сумасшедший картины реальный -

      Ужас прийти за мечтой о любви.

      Грозно не выеден слабой моралью,

      Слёг в идеальности нового чуда,

      Где за торги под судьбой не оставил

      Пламя поэта и верности скуку.

      Странной основой ты ждёшь это утро

      В призрачной метке спустившихся писем,

      Но из театра не вышел, как чудо -

      Твой историчности странный обычай.

      Слёг в истончённом порыве от счастья

      Времени в городе слов о приличие,

      Стал идеальному возрасту правилом -

      Сном сумасшедшей причины в наитии.

      Был за поэтом, как раб на истории,

      Чёрной обношенной прозой в предчувствии,

      Словно сошёл ты с ума от приличия

      В этом прямом, утолённом бесчувствии.

      Субъективная строчка в себе

      На обеденный стол я сложу

      Субъективные строчки к еде,

      Чтобы думать о численном дне,

      Без которого сном дорожу..

      Что неявный уставился вдаль -

      Опрометчивый ворон над днём,

      То не видно им душу и шлёт

      Истощение прошлым на гнёте.

      Будут письменным образам тьмы

      Расточённые облики ждать

      До обратного вымысла в них,

      От которых не видят ту страсть.

      Что на стол я сегодня кладу

      И обеденный встретив мотив -

      Ты не знаешь его, как одну

      Исторической пользы звезду.

      Субъективное пламя горит

      Под изношенный временем стиль

      И об этом внутри говорит,

      Чтобы думать над строчкой по ним

      Истощением