Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник). Марлена Рахлина

судьба моим вассалом,

      и, вплоть до нынешнего дня,

      от стольких бед, любя, спасала

      неосторожную, меня.

      Приняв из мира слов и крови,

      из песен тех, что он певал,

      о, как тепло родного крова

      меня ласкало наповал!

      Сквозь ненависть, корысть и ругань,

      ни разу не плутая в них,

      о, как повсюду нежность друга

      меня отыскивала вмиг!

      О, как бог радостей семейных,

      запутавшись, где свет, где тень,

      творил, дыхание замедлив,

      глаза и смех моих детей!

      Вся, вся в долгах, вся прожитая,

      но – хоть потрогай – во плоти,

      все жду, все жду, все ожидаю,

      когда прикажешь: уплати!

      За взглядом моего ребенка

      с надеждой, с ужасом слежу…

      Я отработаю работой!

      Собачьей службой заслужу!

      Назначь, какая будет плата

      (тоской, потерями, трудом),

      чтоб брат повсюду встретил брата,

      и дом был Мир, и Мир был дом?

      Зима

      Где сугробы-терема,

      в блеске трубы рыжие,

      и трамваи, и дома,

      что белеют крышами?

      Где там север ворожит?

      Где заночевал еще?

      Невозможно больше жить

      без зимы, товарищи!

      Подождет, помучает

      и посыплет тучами,

      легкое, летающее,

      на ресницах тающее.

      Утром выйдешь, весь в тепле –

      город в тихой свежести,

      в ярком блеске, в дымной мгле,

      в радости и в нежности!

      Ноги сразу твердые,

      тело сразу ловкое,

      словно ветер, бодрое,

      и как вьюга, легкое.

      Рдеют щеки, кровь тая,

      жгут глаза лучистые,

      и твое второе «Я» –

      лучшее и чистое.

      Снежным городом идет,

      дышит и волнуется,

      и сосульку в рот кладет,

      пробегая улицу.

      Весна

      Изъезжено, исхожено,

      во всей

      красе,

      стремглав из-под окошечка

      летит

      шоссе.

      Летит шоссе на Киев

      и на

      Ростов,

      а веточки нагие

      пришли

      в восторг,

      что так прекрасен день их,

      велик,

      высок,

      что их листва оденет,

      наполнит

      сок.

      Теплом насквозь пронизаны,

      сплетая

      взор,

      влюбленные,

      приникшие, –

      во весь

      опор!

      А волосы щекочут,

      летят,

      скользят.

      – Чего

      ты

      хочешь?

      Нельзя! Нельзя!

      – Твой гнев

      притворен

      и твой

      испуг…

      Окна

      притворенного

      короткий

      стук, –

      и мчится

      страсть их,

      летит,

      как смерч,

      как сон,

      как счастье,

      как жизнь,

      как смерть.