Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник). Марлена Рахлина

готов чаек,

      гудит машинка швейная,

      как некий добрый зверь:

      надежная, семейная

      защита от потерь.

      И ветры в дом не просятся

      зайти на полчаса,

      и тихо так доносятся

      людские голоса.

      А думать будем после мы,

      когда пойдут дожди.

      Цыплят считать по осени…

      Прищурься. Подожди.

      ««В этой маленькой корзинке…»

      «В этой маленькой корзинке

      есть помада и духи,

      ленты, кружева, ботинки –

      что угодно для души».

      Путь мой долгий ли – короткий,

      день богат или убог –

      в этой маленькой коробке

      вперемешку – быт и Бог.

      В этой маленькой заначке

      что запрячу – сохраню:

      очень странные задачки,

      очень разные меню.

      Поворачиваю тонны,

      безоружна, налегке –

      в этом круглом, в этом темном

      в этом странном сундуке.

      Из податливого воска

      жизнь прекрасную леплю

      в этой старенькой авоське,

      где дышу я и люблю.

      Сине море

      Вот и снова после сна я

      обрела себя, живую:

      в честь чего, сама не знаю,

      потихоньку торжествую.

      Над потерями глухими?

      Над болезнями? Над горем?

      Дураку вода в графине

      обернулась синим морем.

      Вздел на пальчик он колечко

      перемен и поколений,

      и теперь ему, конечно,

      сине море по колено!

      Как оно нас ни качало –

      подросли сыны и дочки:

      можно все начать сначала,

      с этой качки, с этой точки!

      «На сером снеге – черный грач…»

      На сером снеге – черный грач,

      так значит, каяться не будем?

      Конец зиме, не плачь, не прячь

      любовь к веселью, нежность к людям.

      Не так уж страшно, ты пойми,

      не так смешно, давай поверим,

      не так уж стыдно быть людьми,

      когда закончен счет потерям.

      Когда сведен и замкнут счет

      печатьми: горечь и усталость –

      осталось кое-что еще,

      не так уж много, но осталось,

      и даже хватит до конца,

      коль бережливо, коль с растяжкой,

      делясь веселием лица,

      последним хлебом и рубашкой.

      «Кто сказал, что мечта воспаленная…»

      Кто сказал, что мечта воспаленная,

      обожженная, обделенная,

      униженьем своим обозленная,

      зовется «любовью неразделенною»?

      Если так, значит, мало любил,

      значит, мало любил, значит, плохо любил,

      значит мало и бедно, и плохо любил,

      значит, не до последнего вздоха любил.

      Не сумел ни увлечь, ни зажечь, и не сжечь,

      Не посмел даже рядом прилечь.

      Если так, значит, бедно и скупо любил

      и не мил,

      и не