Где нас нет. Марк Энгель

Пусть народ решает.

      Ага, народ твой уже решил раз. А потом ещё раз. И ещё много-много раз… Ах, Володя Высоцкий, опять буду сегодня твою песню напевать везде.

      – Значит, всеми силами борешься с Вавилоном?

      Это его термин, не я придумал.

      – Ага. Я и паспорт свой сжёг.

      – Чтооо?

      – А зачем он мне?

      Зачем он тебе, действительно.

      – Ладно.. – Я надул щёки и выпустил воздух – значит, ты последний год живёшь по коммунизму да? И женщины у вас общие?

      Брат посмотрел на меня, как всегда. Как на идиота.

      – Я в коммуне недавно. Пару недель. До этого был в монастыре. Сначала хотел остаться. Но там познакомился с парой людей, и сейчас вижу, что и в миру можно жить так, как я хотел. Я уже год не курю, кстати.

      Ого! Значит, не ганджубасит.

      – Я ведь покончить с собой хотел сначала. Ты и сам, наверно, догадываешься почему.

      Разумеется. Сначала он работу не мог найти себе, чтобы по душе…

      – Зарплата везде одинаковая, это 25 тысяч…

      – Ага, ты МНЕ это рассказываешь.

      – Да тебе просто повезло.

      – Да я просто больше тебя работал!

      – А ты думаешь, я меньше тебя работал?

      Опять он смотрит на меня так. Ликует.

      – В нашем мире бабки сыпятся не к тому, кто больше работает, а к тому, кому фортуна укажет.

      – И поэтому ты не работаешь?

      – Ага.

      – И паспорт свой сжёг?

      – В том числе.

      – А жену вернуть не хочешь?

      Опа. Задели ягненочка нашего. Поник, смотрите-ка.

      – Не хочу.

      Да ладно.

      – Это почему?

      – Да потому что НЕ МОЯ это жена.

      – Это как?

      – Даже не знаю, как тебе обьяснить…

      – А ты попробуй.

      – Ну ладно.

      Братец уставился на свою чашку.

      – Всю свою жизнь я только брал. Сначала это были вещи, которые были твоими, потом компьютер…

      Ого. Так, я на исповедь попал. Ну-ка, готовим попкорн.

      – Пока мне не исполнилось 27…

      Да-да. Лучше бы ты умер в 27, попал бы в клуб.

      -… всё, что нужно было мне, оказывалось в моих руках…

      – МОИ деньги, например.

      – В том числе. А потом вокруг меня начали мистическим образом пропадать вещи.

      – Это как?

      – Буквально.

      – То есть, как полтергейст, типа того?

      – Ага.

      Ну да, не курит. Может, просто перешёл на соли и спайсуху?

      – Ладно, утомил ты меня. Так что там с женой? Не твоя она, значит?

      – Не моя пока что.

      – Пока что? Так ты всё-таки ещё надеешься разбогатеть своим музлом, и что жена на карачках приползёт к тебе?

      – Мне не нравится, как ты говоришь об этом.

      – Как??

      – Шиворот-навыворот.