Поговори со мной. Ибрагимов Анвар

Но это был не ты. Не ты. Не ты!

      Когда я страдала от неизвестности.

      Когда изнывала от мучительного одиночества.

      – Почему ты не приходишь?

      – Я пришел.

      – Так жми на чертов звонок! Звони. Звони! Громче!

      ОСЕНЬ. НОЯБРЬ:

      Я звоню. Я стою здесь век. Я стою и жму на эту серую, со щербинкой, кнопку звонка, пока из смежной квартиры не появляется соседка и тихо говорит: «Молодой человек, здесь никто не живет».

      – Нет, – упрямлюсь я и уговариваю себя и её, – я слышу, как в пустоте бьются телефонные звонки.

      – А трубку поднимают?

      – Нет, – косясь на дверь, отвечаю я.

      – Вот видите, – отвечает добрая соседка, – телефон есть, а людей – нет, – и мягко отводит мой палец от кнопки.

      – Но я слышу шорохи, я слышу шаги! – с запоздалой надеждой говорю я.

      – Это – былое. Перебирает сухие листья. Увядших надежд, – говорит забвение и скрывается за дверью.

      ЭХО:

      – Я долго тебя ждала.

      Почему у нас не сложилось?

      Я пожал плечами:

      «Наверно, я боялся услышать «Нет».

      Она согласно кивнула головой:

      «А я – сказать: «Да».

      Попытка номер семь

      – Не говорите о Любви. Не для неё слова и мысли. Ни ласки, ни нежности. Скупа она. Жестока! Точит изнутри. Душит! Застит свет, рвет нервы и губит душу. О сколько загубленных душ!

      Не говорите о Любви. Капризна она и тщедушна. Многолика и ветрена. Одно упоминание бросает в дрожь, доводит до беспамятства, лишает разума. Никто не справится с нею, никто не приманит и не остановит её.

      Любовь либо есть, либо нет. Сама приходит, и сама уходит. Но если пришла – горе побежденному!

      Не говорите мне о ней. Я слышать не хочу! Не-хо-чу. Баста. Нет – Любви! Нет, нет и нет! Она безжалостна, лукава. Она не прощает слабости, подлости, трусости, беспринципности. Любовь – враг неправде, но потворствует обману. Любовь безрассудна.

      Ненавижу! Сколько боли, сколько слез, сколько жизней загублено ею.

      Да. Помню, что Любовь возвышает человека, делает его чище и лучше! Слышал, что она «творит изо льва ягненка, а из ягненка лепит льва». Смешно! А сколько падших, исковерканных изломанных любовью судеб? Их больше, чем счастливых! А сколько предательств? У! Простить? Любовь прощает? Но вряд ли ей на пользу такая милость.

      Не говорите! Что? Неудачник? Может быть! Да, не срослось. Чего ору? Хочу и ору.

      Чего ж так-больно-то. Больной?! Да, Любовь – страшная болезнь. Мучительная, губительная, смертельная, хроническая – неизлечимая.

      Не говорите мне о Любви. Не говорите о Ней! Её чары – химера. Её прелести – мираж! Интрига – ее пульс, а сущность – коварство. Не говорите…

      ––

      – Но отчего ж тогда, ты бросил всё и, стремглав, мчишься за Ней, не взирая на боль и утраты?

      Почему ты держишь в памяти патоку обладания, томление желаний, скользкий жар страстей, лезвие горькой ревности, апокалипсис утрат? Жаждешь мук сердца, горячности дыхания, страстной поволоки глаз. Бредишь истомой голоса и музыкой её слов. А щекотливая тайна Любви? Не нравиться? Отринь их! Вырви