Белый лист. Сборник стихов. Надежда Труфманова

приносящая,

      Моя память, как водица,

      В ковшичке стоящая.

      ___________

      Помню небо голубое,

      Бурная река,

      И источник всех фантазий

      В небе облака.

      Помню лес густой, как щётка,

      Камни у реки,

      Не суку сидит трещотка,

      А в селе дымки.

      Хрусталя вода прозрачней,

      Море изумруд,

      Звёзды, огоньков всех ярче,

      Как алмазы пруд.

      Здесь везде страна родная,

      Нет, её милей,

      Нет желанней, чем Россия,

      Нет её чудней.

      ***

      Кровавым заревом вещая,

      Упало солнце за черту,

      И ветер пледом, защищая,

      Не подпускает мерзлоту.

      Ночь в маске девы луноликой,

      Таит порочности оскал,

      А тень погибели великой,

      Уже вперёд долги взыскал.

      О помощи взывает время,

      Хрипя спасение своё,

      Но не пускает роком бремя,

      Крича, что это не твоё.

      Икона светится лучиной,

      Надежду трепетно храня,

      И пред бушующей пучиной

      От глупостей спасёт меня.

      Но вновь луч солнца освящает,

      Уже жалея о былом,

      А день рутину предвещает,

      Благословляя кадилом.

      Шёпот.

      Шепча сквозь время расстояний,

      Забыть, не в силах устоять,

      Лишь мысли мечутся терзаний,

      Мне случай не в чем упрекать.

      Мой шёпот рассыпался снегом-

      Морозный иней на губах,

      Остался он, забытым бредом,

      Мираж растаял в облаках.

      А был ли путь? Я шла на ощупь,

      Тропу закрыло пеленой,

      Тогда, лишь ждать. Чего же проще,

      Узнать, что дальше за стеной.

      Уйдёт, остынет, всё забудет,

      Кошмар развеется, как ночь,

      И кофе утренний остудит,

      Сомненья раскидает прочь.

      Родная сторона.

      По степям и лугам рябью волны идут

      И в лесах зашумели дубравы,

      По горам, по холмам мирно реки текут,

      Но и ветры бывают, не правы.

      А в ложбинах пустых, притаившись в тиши,

      Темна ночка, спит молчаливо,

      Вдоль дорог и озёр красота той глуши,

      Всё бежит вдаль торопливо.

      По лесам и полям, по камням между рек,

      Опешу из ста тысяч былинку,

      Влюблена в этот край на всю жизнь я, навек —

      Дорогую до боли картинку.

      Отец.

      Сколько дней прошёл ты?

      Где ты проходил?

      Кем же не работал ты?

      Где же не бродил?

      Как детей своих ты любишь?

      Всё готов отдать им?

      И в чём счастье ты находишь?

      Всё ли сможешь дать им?

      _________________

      У тебя в мозолях руки,

      Это символ чистоты,

      Испытал ты в жизни муки,

      Но всё ж полон доброты.

      Ты всю жизнь свою трудился,

      Маялся, но честно жил,

      На слова всё ж не скупился

      И детей