Детективный шаг депрессии на льду. Анна Атталь-Бушуева

миром – костёр.

      Он больше в горах между истиной – края,

      Он сложно играет золотом – в стиль -

      Искусство внутри, что и сны умирают,

      А мы остаёмся здесь видеть – свой мир.

      Он точен в Алтае – близ долгой приметы,

      В горах поднимая свой звук о нутро,

      Что слышит сквозь эхо прелюдию – в сердце

      И ждёт одинокий полёт, как и роль

      Над памятью слышимой тонкости – слова,

      За жадной оскоминой между – тех дней,

      Что горы внутри закрывают – зеркально

      И слышат свой стиль иллюзорного – края,

      Как дух современности в памяти – к ней.

      Ты видел те горы, что в мысленной коже

      На ощупь страдали и выли – под степь,

      Но формой равнины за долгой – развалиной

      Струился источник под кладезь – идей.

      Он точно внутри – человеческой маской,

      Как горный алтарь перед истиной – в такт -

      Ещё невозможный, уже – недостаточный,

      Но видимый в ясности сердца – о факт.

      Предвидение блюдца суеты

      Внутри зелёной формы леса – ты

      Предвидишь чёрный сон внутри – печали,

      В его глазах мы снова – одичали,

      Как свойский сувенир, заправив в штиль,

      В котором совы проведут свой – сон

      На берег счастья между тени – мира,

      На том краю всё извивая – столб

      Причины думать о плохой – звезде..

      Внутри на блюдце злом зияет – рана,

      Она, что чёрный берег в стиле – слова

      Ещё не знает качества – от боли

      Для слабой смерти, в принципе, – понять,

      Как ты предвидишь слаженное – в ритмах

      На смыслах бытия души – в России,

      На том конце от заданной эпохи

      По внутренней отчаянию – силе..

      Но тон внутри зелёной формы леса

      Не сразу убирает смыслы – боли,

      Он только говорит о счастье – века

      И дышит в стройной памяти – с тобою..

      Ты ей остался выживать, как рана

      Внутри приметы над спокойной – честью,

      Внутри игрой предчувствуя – поэта,

      Что сон тоскливой лирики – ведёт

      По грани от российской глади – жизни,

      Ещё гордясь за мысленной – отвагой,

      Что чёрный сон не стал тебе – отчизной,

      А высший формы оберег – затравкой

      Не мучает прогнивший день и – мысли,

      Не будит дух России в форму – страха,

      Но долго выбирает в свете – жизни

      Свой стиль свободы от пристрастий – нам..

      На блюдце суеты ты стал – приметой

      И важной негой, думая о завтра,

      Когда в зелёной мысли – ты извился

      И стал, как призрак, за которым вжился

      Твой ищущий, как степень власти – круг,

      В котором ты снуёшь для сердца – снова,

      А дух российский помогает – взять

      Ту форму суеты от блага – в страсть..

      Одна идея повторяет сон твой,

      Вторая – мысли через грани счастья,

      А ты бежишь по лесу в том – прощаться

      С путём иллюзий в вымысле