Трилистник. Роман Юрьевич Баринов

лицами. Глаза Андрея широко и наивно, как всегда, глядели через окуляры очков, а на лице, обрамлённом полуседой рыжей шевелюрой, горел обычный для него лёгкий румянец.

      – Денис, привет, я уезжаю ненадолго, – как-то сумбурно начал он, – Ключ вот возьми, на всякий случай, мало ли… Я тут кота завёл. Поухаживай за ним, а? С меня коньяк. Только не забудь, ладно? Я уезжаю ненадолго, дня на два. Пашку, наверное, привезу. У него проблемы там… В общем, потом расскажу.

      Незнакомцы переминались с ноги на ногу в искусственно-расслабленной позе. С первого взгляда бросилось, что они, как два молодца из ларца: небольшая разница в росте компенсировалась одинаковыми костюмами и короткими стрижками.

      – Ну в общем пока, – замялся Андрей и протянул ключ, – Ах да, Шекспира, кота покорми.

      – Ты, вроде, не любил кошачьих и не было их у тебя, – неуверенно произнес Денис.

      –… Да, вот. Не было, а сейчас появился. С дачи приблудного взяли. Покормишь?

      – Покормлю. Лады. А это кто, друзья?

      – Да, от Пашки. Друзья его приехали из Пскова. Ну ладно, спешим, пока.

      – Подожди, а друзья здесь

      при чем, ты что, сам не можешь доехать?

      Тут один из них, что поменьше, взял Андрея за руку и подтолкнул в приехавший лифт. Второй, с близко посаженными глазами, посмотрел куда-то поверх головы Дениса и сухо отчеканил:

      – Мы отвезём его к брату, а ты покормишь кота. И не волнуйся. Скоро Андрей приедет. Мы его отвезём на нашей машине, и он вернётся как огурец через пару дней.

      С этими словами он попятился к лифту и слегка кивнул перед затворившимися дверьми.

      «А почему я должен волноваться?», – подумал Денис.

      Андрей Мещеряков жил в трешке на соседней лестничной клетке. Когда-то там жила средняя по размерам московская семья интеллигентов. Братья: Андрей, старше Дениса на десять лет, Павел, ровесник Дениса и их родители, ныне покойные: отец – дядя Слава и мама – тётя Инна. Денис, когда был мальчишкой, частенько бегал к ним в гости. У них была огромная библиотека. Книжные шкафы стояли везде: в гостиной, коридоре, родительской спальной, даже у них в маленькой детской висели восемь полок забитых доверху книгами. Денис сидел сейчас у них в квартире и соображал: «Пашка, наверное, должен приехать. Сто лет его не видел. Наверное, приедет, если Андрея там мурыжить не будут.»

      «О как скучна, печальна, холодна

      Постель, когда ты ночь проводишь»

      Шекспир в восьми томах издания пятьдесят седьмого года лежал на верхней незастекленной полке в спальне Андрея. В отличие от других книг на полке, эти не были покрыты пылью и казались только что сошедшими с печатного станка. «Так, что нам скажет Шекспир», – он открыл первый попавшийся том. В нем лежала закладкой записка с какой-то длинной химической формулой. И внизу мелко надпись: «Основа. Открой шкаф в сортире, термос там».

      «Странно, – подумал Денис, – какие-то формулы люди по книжкам раскладывают. Кстати, довольно длинная формула… Любопытно. Денис