Измена. На осколках любви. Аглая Алая

ей сообщение – ноль ответа. Звоню – не берёт трубку. Очень странно… Ну ладно, могу съездить на работу к Богдану, только предупрежу его заранее, чтобы не отвлекать от важных встреч и контрактов. Он столько работает, и всё ради меня и нашей малышки.

      Пишу, и снова не получаю ответа.

      Похоже, всем сегодня не до меня.

      Но тут вдруг меня пронзает молния догадки.

      Вчерашнее сообщение, которое мне померещилось на моём телефоне.

      Этого не может быть.

      Но что, если просто проверить?

      Не проверить, а просто поехать к сестре – что тут такого, в конце концов?

      И я сам убеждаю себя, что я всего лишь спонтанно решила проведать Лору. Давно не виделись.

      Поднимаюсь на этаж и жму кнопку звонка, и слышу радостный голос сестры за дверью, которая кричит кому-то в глубь квартиры:

      – Наши суши приехали!

      И слышу знакомый голос, от которого у меня падает всё внутри:

      – Возьми мой кошелёк…

      И я всё ещё верю до последнего, что всё это бред беременной женщины, когда дверь открывается, и на пороге возникает Лора в наспех запахнутом прямо на голое тело шёлковом халатике: она даже для доставщика не потрудилась одеться.

      – Аслана? – бледнеет она, словно увидела привидение, но я делаю шаг в квартиру, отодвигая её рукой в сторону.

      Потому что в глубине коридора я вижу своего нереально красивого сексуального мужа, который выходит из ванной в полотенце, небрежно повязанном на бёдрах…

      – Аслана, это не… – начинает он, но я уже не слушаю, а несусь по лестнице вниз пешком.

      Я не могу ждать лифт, я задыхаюсь. Мне нужно скорее на воздух.

      – Девушка, с вами всё хорошо? – вижу я над собой склонённое озабоченное лицо какого-то прохожего.

      – Да, всё нормально, – с усилием отвечаю я, и вдруг понимаю, что у меня безумно болит живот, который я машинально прикрываю руками.

      Опускаю глаза вниз и вижу, как прямо под мной, на пыльной земле, разливается алая лужа, становится всё больше и больше…

      3

      – Аслана, прости меня, – стоит рядом со мной муж, пока я, отвернувшись от него, гляжу тупо в белоснежную стену больничной палаты.

      Я никогда не прощу его. Никогда.

      – Аслана, ну скажи хоть слово, умоляю, – снова начинает Богдан.

      Я никогда не видела его таким униженным. Таким удручённым. Стоит передо мной, как побитая собака. Но мне его совсем не жалко. Я хочу причинить ему такую же боль, какую он причинил мне.

      – Уходи, – только глухо выдавливаю я из себя, еле сдерживаясь, чтобы не заплакать.

      Моё сердце болит и кровоточит, но я знаю одно наверняка: я никогда не смогу просить своего мужа.

      – Аслана, я не понимаю, как это всё вышло, – снова начинает Богдан, но я, обернувшись к нему, кричу ему в лицо: