Вор. Ваша Вика

ty-line/>

      ISBN 978-5-0064-7123-8

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Пролог

      – У меня часто возникали мысли, что я окажусь здесь…

      – Во взрослом возрасте? С чем это связано?

      – Нет, с самого детства, – легко ответил мужчина, – Потому что таким, как я, место в отчуждении. Что бы вы сейчас ни сказали, все думают так.

      – Вы ставите на себе крест… Но и сейчас, вы должны понимать, есть выход.

      – Выход? Вы сами-то понимаете, что меня ждёт дома, если я туда вернусь? – чёрноволосый мужчина резко повернул голову в сторону собеседника. Зрачки последнего увеличились в страхе. Он переставал чувствовать себя в безопасности, – У вас есть дети?

      – Есть, – вопрошающий кивнул, будто подтвердив какую-то замысловатую теорию в своей голове.

      – Даже если случится так, что выход действительно будет найден, они никогда меня не простят.

      – Дети всегда любят родителей, даже если те совершают… – звонкий смех прервал реплику мужчины, дёрнувшегося от резкого звука.

      – Хорошо. Магия произошла дважды. Они простили меня. Вот только любой работодатель скорее возьмёт шестикратно сидевшего алкоголика, нежели меня.

      Светловолосый мужчина поджал губы и сложил руки за спиной.

      – Вы так никому и не рассказали, что подтолкнуло вас к подобному… поступку.

      Мужчина сдвинул чёрные брови в сомнениях.

      – Обещайте, что не перестанете ко мне приходить, когда узнаете. Вы единственный мой свет.

      – Обещаю.

      Глава 1. Гол!

      Я снова маленький, солнце яркое,

      Мама опять сильнее всех в мире,

      Я снова боюсь собак и оставаться один в квартире,

      А деревья такие большие,

      Незнакомые плохие слова;

      «Поиграем в прятки?»

      Мне опять по пояс трава

      Дайте танк (!) – Маленький

      В том богом забытом городе как никогда ярко светило солнце. Старые панельные дома выглядели сказочно. В такую погоду не хотелось называть их хрущевками. Они были чем-то родным, тем, что местные жители не променяли бы и на знаменитые московские башни. Гулять по этим местам было занятием довольно скучным для подавляющего большинства, но кто-то все же находил в этом особую романтику. В окнах тех домов часто происходило что-то интересное. За узорчатыми шторами, сквозь которые отчаянно пробиралось солнце, можно было рассмотреть, – а часто и послушать, – телевизионные программы, под которые женщины у плит готовят еду, а иногда из пошарпаных окон на наблюдателей косились горделивые коты и любознательные собаки, которые жаждали видеть и контролировать происходящее во внешнем мире. И, если псы регулярно выходились на прогулку их хозяевами, мурлыкам приходилось искать пути и сбегать, чтобы быть в курсе самых ярких событий уличной жизни. Котам редко когда удавалось осуществлять свои планы побега, но раз через раз люди все же забывали закрывать окна, и тогда воодушевленные животные выходили на прогулку.

      Обитатели тех домов, – что четвероногие, что двуногие, – постоянно хотели убежать оттуда. Это было стандартным состоянием для грустных жителей маленького города. Но почему-то, когда шанс выдавался, все это желание распрощаться с надоевшими хрущевками пропадало. Коты и изредка сбегавшие псы насыщались свободой быстро. Дома было тепло по ночам, а пища приходила к ним сама. Там было просто, к тому же, любой из них считал, что никакой, даже самый добрый прохожий, не заменит любимого хозяина.

      Были в этом зверином сообществе и исконно-уличные, которые и подбивали любимцев людей сбегать и наслаждаться той жизнью, которая быстро начинала казаться домашним питомцам сущим адом. Любимым местом бродящих животных был местный рынок. Там им доставалась еда, если попадались неравнодушные продавцы, – а если не попадались, можно было незаметно (обычно незаметно) стащить. Да и был шанс, хоть и совсем небольшой, что посетители этого сказочного места сжалятся и заберут бездомных пёсиков и кошечек в своё жилище. Одним словом: жизнь и в том месте текла рекой.

      Все, даже те бездомные коты и собаки, были по-своему счастливы, вот только квартира под номером сорок пять, находящаяся на втором этаже в первом подъезде очередной панельки, который день не могла прийти в себя от тяжести утраты. Смерть отца одиннадцатилетний Сёма воспринял как невероятный удар. Михаил Анатольевич болел долго. Для мальчишки это не было секретом, он прекрасно понимал, чем все это должно кончиться и в какой-то момент даже допустил мысль о том, что он готов. Разумеется, это было не так. К смерти нельзя быть готовым. В особенности, если это смерть кого-то близкого.

      В последний раз он видел папу ещё до его внезапного переезда в больницу. По словам матери, у которой была возможность навещать отца, тот выглядел