Записки убийцы. Лайза Рени Джонс

мне.

      – Ладно, иди. Выясни, что там у Мерфи.

      Я не спорю. Обхожу его и устремляюсь в гостиную, задержавшись в дверях только для того, чтобы сказать:

      – Запри дверь, когда будешь уходить. Меня очень любят всякие больные ублюдки.

      И направляюсь к входной двери.

      – Тогда кто же я, Лайла?

      – Исключение! – кричу я в ответ, и Рич и понятия не имеет, насколько правдиво звучит это утверждение.

* * *

      Благодаря тому, что этот утренний бегун поднимает нас всех с постели ни свет ни заря, я добираюсь из своего района Лос-Фелис до Санта-Моники всего за тридцать минут, что в любое другое время суток было бы неслыханно. Припарковать мой серый «Форд Таурус» на стоянке рядом с пляжем также не составляет труда. Выхожу из машины, вешаю на шею значок ФБР, борюсь с порывом сентябрьского ветра в семьдесят с чем-то градусов [1] и направляюсь по тротуару к пирсу. Пробираясь сквозь все еще спящий вечный карнавал приморского променада, направляюсь прямиком к колесу обозрения, которое наверняка приведет меня к самому концу пирса. Оказывается, растущая толпа вокруг желтой ленты на близлежащем пляже ничуть не хуже справляется с этой задачей.

      Подхожу к нескольким полицейским в форме и показываю им свой значок.

      – Кто тут главный детектив? – спрашиваю у них.

      – Оливер, – отвечает мне один из патрульных.

      «Отлично», – думаю я, двигаясь дальше по тротуару. Этот человек ненавидит меня. Успеваю пройти еще футов десять, собираясь уже ступить на песок, как вдруг слышу:

      – Специальный агент Лав!

      При звуке голоса детектива Оливера морщусь и поворачиваюсь, чтобы увидеть этого сорокалетнего «Серого Лиса», как называют его дамы из полиции, который движется в мою сторону. И да: пожалуй, смотрится он неплохо. Если вам способен понравиться стереотипный, курящий, вечно одетый в мятый костюм честный коп с дурным характером.

      – Детектив…

      – Надеюсь, сегодня вы получше выполните свою работу и посущественней мне поможете, чем два дня назад?

      Ну вот, начинается…

      – Это было профессиональное убийство, детектив Оливер, – натянуто говорю я. – Нельзя так вот запросто указать на того, кто его совершил, просто щелкнув пальцами.

      – Вы мне вообще ни на что не указали.

      – Преступник – это не какой-то там тридцатилетний тип с двумя детьми и собакой, который живет в пригороде. Об этом миллион статей написано. Такие не соответствуют профилям.

      – А мне похер все эти статьи, ученая вы наша… И если вы и ваши люди собираетесь ошиваться на моем месте преступления, то лучше вам все-таки соорудить мне хоть какой-нибудь профиль.

      Он уже сходит с тротуара, чтобы ступить на песок.

      Я раздраженно разворачиваюсь и двигаюсь следом, быстро догоняя его.

      – Мои услуги предоставляются добровольно, из профессиональной любезности, а не для того, чтобы вторгаться в ваше личное пространство.

      – Забавно, – сухо отзывается Оливер. – Что-то я не припомню, чтобы

1

70 градусов по Фаренгейту – 21 °C. – Здесь и далее прим. пер.