Эпидемия ультранасилия. Тимур Ачилов

напоминает пушку турельной установки. Может, именно её звук и показался мне грозой?

      Существо поворачивает голову куда-то вбок и кивает. Тут же подходит кто-то другой. Протерев глаза от воды, залившей их, вижу ШТИРа, грозно нависшего надо мной.

      – Стрелок, сфера при тебе? – звучит тяжёлый электронный голос.

      – Д-да, – тянусь рукой к карману, где она лежит.

      Погоди, нет, я не хочу отдавать её. Она мне ещё пригодиться.

      – Но она мне нужна! Я не смогу без неё, – уже держа в руках шар, говорю я.

      – Твоё благополучие не имеет весомого значения. Отдай сферу немедленно! – он протягивает правую руку.

      – Н-но… Я же… – сжимаю в ладонях свою драгоценность, как нечто самое важное.

      Ладонь робота превращается в кулак, а из-под рукава пальто начинает бить густой белый дым. Он заполняет всё пространство так, что становиться трудно дышать. Я закашливаюсь. Нестабильная вакцина попадает всё глубже, глаза постепенно закрываются, слабость растекается по телу. Пальцы разжимаются автоматически, слышу, как шар падает на асфальт.

      – Что?! ШТИР, зачем? Мы могли решить всё более лояльно! – несколько расплывчатый из-за моего помутнённого сознания голос. Явно не принадлежит андроиду. – Мы ещё можем… Виноват, слушаюсь.

      Темнота сгущается, чувствительность тела падает настолько, что я перестаю ощущать на лице капли дождя. Ещё мгновение и я окончательно потеряю связь с реальностью, провалившись в сон…

      Слышу шаги, которые раздаются эхом в пространстве. Каждый шаг отзывается небольшим импульсом в живот. Ноги по ощущениям свободно висят, как и голова с руками. Очевидно, меня кто-то несёт пока болтает с кем-то. Очень смутно получается разобрать диалог этих людей.

      – Дальше по коридору – развилка. Я иду с этим направо, – чувствую, как меня встряхивают, – вы двое – налево, – серьёзный знакомый голос с небольшой хрипотцой.

      – Почему-это я с ним? Давай-ка лучше я Стрелка потащу, – более высокий и какой-то весёлый. Он тоже мне знаком.

      Шут… Точно.

      – Ты его даже поднять не сможешь, не говоря уже о том, чтобы нести, – угрюмо бурчит тот, кто меня несёт.

      – И то верно, здоровяк, – Шут посмеивается, но как-то фальшиво.

      – Так может я его понесу? – этого я узнать уже никак не могу. Голос какой-то неправильно-глухой, слишком нечеловеческий. Каждое слово, будто повторяется несколько раз, когда он говорит.

      Десятисекундная неловкая пауза.

      – Ты уверен? Если кто-то на вас нападёт, тебе придётся и самому отбиваться, и Стрелка защищать.

      – Справлюсь. Доверьтесь мне.

      – Как скажешь, – довольно скептично говорит первый, берёт меня одними руками и перекладывает, как мешок, на плечи третьего.

      – Не заруби его там ненароком, – подтрунивает удаляющийся от нас Шут.

      – Постараюсь, – от этой фразы меня передёргивает.

      Так мы идём ещё минуту или две. Атмосфера кажется довольно нагнетающей. Не понимаю до конца