У порога. Nиколай Nовиков

нога

      Заступит грязью сапога

      В чужие двери.

      В моей любви одна тоска:

      Как с масла примесью вода,

      И не туда, и не сюда.

      Я сам в нее не верю.

      Живее всех могу я быть,

      Могу хоть паяцем прослыть,

      Но каждый раз спешу забыть

      Чужие берега.

      Меня изматывает гость:

      Чрез полчаса, как в горле кость,

      Его изысканная трость

      И мыслей мелюзга.

      В любви не верьте мне, слепцу:

      Я добываю слов пыльцу,

      Мне одиночество к лицу.

      Такое дело!

      И умоляю не казнить

      И очень строго не судить,

      Впредь, мной себя не тяготить.

      Ваш я всецело!

      Кто-то верный

      Вот мы сидим, ты смотришь мне в лицо

      И говоришь про удаль, про ухват, про нервы.

      А у меня все мысли, что говоришь так от того,

      Что нужен тебе рядом кто-то верный.

      Криклива ты, сорокою на крыше

      Сучишь ногами, но хочешь вниз на подоконник,

      Где мир и посытнее и потише,

      Где даже в зимней пустоте одной не больно.

      Но страшно и подумать о таком,

      Вся соль души на то и безвозвратна:

      Глаз вон тому, кто вспомнит о былом,

      Украденное у себя не возвратить обратно.

      И гордость не последняя черта,

      Когда так много отдано унынию.

      В овраге не возникнуть городам,

      Как не осчастливить никого пустынею.

      И зная эту данность наперед,

      Себя я осекаю в заявлении,

      Что растопить в твоих чертогах лед

      Способно только глаз его терпение.

      Сама ты знаешь эту правоту!

      Кто я такой, чтоб ворошить чужое?

      Ведь если стать его тебе невмоготу,

      То убедить тебя не смогут даже трое.

      Жизнь сквозняком мне смотрит прям в лицо

      И говорит про удаль, про ухват, про нервы.

      Похоже, что и говорит лишь от того,

      Что нужен ей хоть кто-то рядом верный.

      Я не верю в любовь обстоятельную…

      Я не верю в любовь обстоятельную,

      Когда, вроде как, надо влюбиться,

      Когда ближним уж очень желательно

      Услыхать от тебя небылицу.

      Когда смысл был придуман поступку,

      Чтоб придать ему стать и весомость,

      Чтоб испортить кривою зарубкой

      Бересту под названием «совесть».

      Я не верю в шагов лабиринты,

      Что приводят к единственной встрече:

      Может, ангелы – и вундеркинды,

      Но не ведать им так, как предтечам.

      И не верю в любви неизбывность:

      Ее путают часто с привычкой,

      Где сила чувств так внезапно тосклива,

      Что гаснет, как отсыревшая спичка.

      Верю я, что любовь существует,

      Но почти никогда – в человеке.

      Она мимо проносится бурей,