Когда весна придет, не знаю. Алексей Фатьянов

теперь сюда смотрите в оба,

      Помните,

      глухой Охотный ряд.

      Нет его!

      Красавцы небоскребы

      На ушко с луною говорят.

      Люди взгляд

      куда только ни кинут –

      Света

      и простора водоем.

      Алексей Максимыч тоже нас покинул.

      Мы Тверскую

      Горьковской зовем.

      Вы в волненье, вижу, розовеете,

      И глаза витрин немножечко странны.

      Вот и Моссовет,

      А в Моссовете

      Лучшие избранники страны.

      Были б живы –

      стали депутатом.

      Вас в Верховный выбрали б Совет.

      Бой идет,

      и нам нужны плакаты.

      Нам необходим

      такой, как вы,

      поэт.

      Вы всегда мечтали о посеве.

      Вы посеяли.

      Но очень трудно жать.

      Лучший ученик –

      по-прежнему Асеев,

      Остальным осталось

      подражать.

      Я слежу за вашим зорким взглядом.

      Пушкин?!

      Улыбается?.. Узнал?..

      Вам теперь стоять совсем уж рядом.

      Рядом площади

      И рядом имена.

      Мы теперь на это смотрим проще.

      Век вас

      с гением

      давно уже сковал.

      Вот смотрите:

      Это ваша площадь,

      Ширина проспектов какова?!

      А огней какое ожерелье:

      Свет до неба,

      свет на мостовых.

      Вся страна действительно жалеет,

      Что сегодня

      нету вас в живых.

      Мы дадим вам бронзы многопудье.

      И по всей стране,

      во всех краях

      создают вам памятники люди,

      Социализм

      построивши в боях.

      Давно мы дома не были… (1941-1945)

      Доброе слово

      Неужели песню не доброшу я

      До родного, дальнего села,

      Где сейчас пушистою порошею

      Улица до крыш занесена?

      А над ними розовое, раннее

      Утро из-за синь-лесов встает.

      Там, в уютном домике с геранями,

      Валентина Павловна живет.

      Старая учительша. Ни жалоб

      От нее, ни просьб не услыхать.

      В сад ее, единственный, пожалуй,

      Яблок не ходили воровать.

      Дров зимой вязанку не одну ей

      Складывали утром у дверей.

      Заменяла мать она родную

      Тем, кто не запомнил матерей.

      Мы росли. Мы крепли и мужали,

      Уезжали, покидали дом,

      Руки ее старческие жали,

      Пропадая в сумраке густом.

      И когда пылающей зарницей

      Подожжен был мирный горизонт,

      Нам она вязала рукавицы,

      Отсылала с адресом – «На фронт».

      Но метели вскоре стали тише,

      А когда последний выстрел смолк,

      Мы решили все, что ей напишем

      Длинное, хорошее письмо.

      Только написать мы не успели,

      Вновь война полнеба обожгла…

      Ходят одинокие метели

      Нашей длинной улицей села.

      Ночью у овинов, за околицей,

      Ухает голодная сова…

      Гармоника

      В