Мама на замену. Алиса Климова

зал и немногочисленных в это время посетителей хватило, чтобы я почувствовала себя здесь совершенно неуместной. Вошедшая перед нами девушка в сопровождении темноволосого, с проседью в волосах мужчины, вполоборота повернулась ко мне. На ней было простое платье вишнёвого цвета, в руках – клатч размером с мой кошелёк. За одним из столиков сидели две женщины в брючных костюмах.

      Мне вдруг стало стыдно за бусины на своём топе, хотя стыдиться было нечего.

      – Разрешите проводить вас к вашему столику, Александр, – улыбнулась появившаяся возле нас администратор. – Наталья, рада вас видеть у нас снова. Давно вас…

      – Я не Наталья, – оборвала я её.

      – Это Настя, – в противовес мне мягко сказал Александр. – Наталья, думаю, у вас больше не появится. По крайней мере, не со мной.

      – Извините, пожалуйста, – тут же залебезила девушка. – Пройдёмте. В любом случае я очень рада, что вы выбрали нас.

      Только она отошла от столика, я вперилась взглядом в мужа. Хороший сюрприз, нечего сказать.

      – Что же ты мне Наташкино свадебное платье не подсунул? – поинтересовалась я, не утруждая себя улыбкой. – Видимо, моей сестре тут очень нравилось.

      – Это один из её любимых ресторанов.

      Я поджала губы.

      – Не делай такое лицо. Я отталкивался от того, что у многих близнецов схожие вкусы. Мы с тобой знакомы два дня, больше мне отталкиваться было не от чего.

      – Так и не отталкивался бы, – бросила я. – Мог бы просто спросить.

      Александр молча открыл меню, я тоже. Цены были похожи на номер телефона. В моём родном городе – так точно. Сперва я и не поняла, что это стоимость блюд.

      – Можно было обойтись и без этого, – сказала я более или менее спокойно. – Или решил показать, какой ты крутой, что можешь позволить себе тут поесть?

      – Я решил отметить с тобой нашу свадьбу. Или договор – как тебе будет угодно.

      Мне стало неловко. И снова во всём виновата Наташка! Если бы администратор не решила, что я – она, я бы так не разозлилась.

      – Извини, – вздохнула я, и Александр удовлетворённо кивнул.

      Я пробежалась взглядом по меню, но выбрать ничего не смогла. Названия блюд были незнакомыми, а что ещё хуже, каждый раз глаз цеплялся за цену.

      – Вы готовы сделать заказ? – спросила подошедшая официантка.

      – Да, – ответил Александр и с непринуждённостью назвал что-то из того, обо что я бы язык сломала.

      Мне стало неловко. Ну не спрашивать же, есть у них цезарь или паста? А это было единственным, что приходило на ум. Мучения, должно быть, вовсю отражались на моём лице.

      – Какую кухню ты предпочитаешь? – сжалился мой муж.

      Зашибись! Какую кухню я предпочитаю! Не стояла бы над душой официантка, сказала бы, что свою.

      – Как насчёт средиземноморской? – снова спросил он.

      – Да, будет хорошо.

      Он заказал и для меня. Морепродукты, овощи, белое вино. Это я любила, хотя и позволяла себе редко.

      Когда официантка ушла, наши взгляды пересеклись поверх стола.

      – И часто вы с Наташей ходили по таким ресторанам? –