Дикая охота лорда Брентона. Илья Владимирович Рясной

гривой черных волос, другой высокий, тощий – по телосложению прям фонарный столб, и абсолютно лысый. Они не выглядели опасными. Хотя выглядеть опасным и быть опасным немного разные вещи – эту истину лорд уяснил давно. Как и то, что не стоит ерепениться, пока не составлено представление о ситуации и не выработал план.

      Незнакомец, влупивший по нему из станера, был тут как тут. Все в том же безупречном костюме. Стоял, скрестив руки на груди. И с какой-то грустью рассматривал пленника – а что это плен, у лорда сомнений не было.

      – Это похищение?! – сразу взял быка за рога Брентон. – И какова сумма выкупа?

      – Узнаю старую английскую аристократию. Торгуются, едва открыв глаза, – хмыкнул незнакомец.

      И двое охранников участливо и подхалимски захихикали.

      – Зачем я здесь? Хотите убить? Выкуп… – заклинило его на этом выкупе. Но он отлично знал, что вопросы жизни и смерти решать гораздо легче деньгами. Потом он возьмет свое. Но жизнь – это главное. Хотели бы убить – убили. Значит, все-таки деньги.

      – Нет, убить я вас не могу. Как и выпустить.

      – Что за чушь? Да кто вы такой и что себе позволяете? – сейчас лорд испускал просто волны напористой энергии своим голосом и высокомерными, как Джомолунгма, манерами, что обычно сбивало с позиции даже самых агрессивных собеседников.

      Но незнакомец только улыбнулся.

      – Кто я? – он на миг задумался. – Ну как бы проще объяснить. Я хозяин этого мира.

      Тут Брентон нервно, на грани истерики, расхохотался. Сколько он видел тех, кто считает мир своей собственностью. Новоявленные миллиардеры. Президенты. Лидеры общественных течений. Даже поп-звезды. И всегда мир принадлежит им. Но только принадлежит он тем, кто такого никогда вслух не скажет. Лорд точно знал, кто хозяева этого мира. Их не больше полутора сотен. И каждого он знал лично. Этого субъекта среди них никак не было.

      – И каким образом вы здесь хозяйствуете? – отсмеявшись, язвительно спросил лорд Брентон.

      – Ну, для начала, я создал его.

      – Так вы творец, – лорд опять хохотнул. – Бог.

      – Демиург. Я не создал это мир. Я его сформировал из уже имеющихся течений, материала, информации. Когда разум поднимается до определенной ступени, ему дают создавать свои миры. Миры-пристанище, миры-школу для других мечущихся в пустоте душ, восходящих вверх.

      Лорд хотел расхохотаться еще задорнее – ситуация уже вышла за пределы абсурда. И вдруг его обожгла ужасная мысль – а ведь он полностью во власти совершенно законченных психов. Или сектантов, что одно и то же. А это куда хуже вымогателей и террористов. Договариваться с ними бывает куда тяжелее.

      – Ваши утверждения смехотворны, – все же не выдержал он. Притом не сказал грубо «ты несешь чушь» – все же аристократическое воспитание давало о себе знать, хотя и мог загнуть так, что портовым шлюхи заслушались бы. – Создатель миров, который как вор проникает в имение и лупит из станера, вместо того, чтобы махнуть волшебной палочкой.