У Бога на ладони. Том 2. Николай Росс

но вроде бы нежно…

      А вдруг эта нежность и слёзы в глазах

      Кого-то разжалобят там, в небесах.

      Стихи не станут издавать

      Мои стихи не станут издавать.

      Меня не будут рекомендовать

      И никому не будут предлагать

      Прочесть мою «Донецкую тетрадь».

      Мне не присудят премию-медаль.

      Мне даже как-то этого не жаль.

      Читатель есть, но что-то он молчит

      И только мышкой кликает, стучит,

      Включив компьютер, стих читая мой.

      Ему не в радость хмурый мой герой,

      Что озабочен думою простой:

      Как мир призвать в горящий дом родной,

      И счастью обеспечить в нём покой,

      И как устроить правду на постой

      Так, чтоб врагов несметное число

      В разряд друзей быстрее перешло

      Без громких криков, ругани, вины,

      На фоне старины и новизны.

      Да все пути пока занесены

      Обломками идущей вновь войны,

      Что рушит храмы, смертью жжёт людей

      И разделяет просто, без затей

      Своих, чужих, семейных, холостых,

      Неприкасаемых, героев и пустых,

      На тех и этих, громко всех браня…

      И эта горечь в сердце у меня,

      Его терзает, боль в душе храня,

      В ночь до утра и на исходе дня.

      Так новый стих нам кажется важней

      Так новый стих нам кажется важней.

      Слова точней, а также благозвучней.

      Все мысли в нём без пятен и теней

      И с жизнью настоящей неразлучней.

      Описано, что видим и храним, —

      Для Бога – отчитаться перед Ним,

      Когда предстанем на Его суде.

      Окажется: деянья в пустоте

      Вершили по желанью, да не те,

      Пытаясь подобраться к красоте.

      Запутались в извечной темноте,

      А думали, что следуем к мечте,

      Шагая, вопрошая: «Счастье где?»

      Сквозь ложь мы пробираемся с трудом.

      Желаем обрести покой и дом.

      А зависть, неподвластная уму,

      Жива…

      Когда ж умрёт?

      Я не пойму.

      Но смерть её я с радостью приму!

      И продолжаю всё ж писать стихи,

      Надеясь, что не все они плохи.

      Кто он, человече? Понять, принять, простить…

      Понять, принять, простить, ославить,

      Плевочком в душу позабавить

      Всех, кто вокруг и кто далече.

      Таков обычный человече.

      Воспитан в духе «взять себе»,

      Шагая нагло по судьбе,

      Снабдив убожество своё

      Неправдой, ложью и нытьём,

      Копя обиды, зависть, злость.

      Грызущий жадно жизни кость

      В своих стремленьях стать богаче.

      Так и живём. А как иначе?

      И, удивляя бесконечно,

      Давя из ясных глаз слезу,

      Стихи, надеетесь, навечно

      Вам в мире славу принесут.

      Вот вы их пишете украдкой,

      Карандаши чиня порой,

      А записав стихи в тетрадку,

      Качая лысой головой,

      В душе любуетесь собой,

      Встав