У Бога на ладони. Том 1. Николай Росс

вам писал письмо.

      Вы помните?

      Надеюсь.

      Ну да, обычные причины.

      Пишу опять.

      Как тихо в комнате!

      Держу в своих руках лучину,

      Что зажжена.

      Бесплотны тени у окна.

      Как разгорится —

      В печь её,

      Пуская по дровам рыжьё

      Огня,

      Безжалостного к ним.

      Такое в жизни мы творим,

      Сжигая тихое добро.

      Всё с мыслью:

      Как нам тяжело

      Шагать по жизни.

      Сеть оков висит на каждом,

      Давит плечи.

      И каждый третий покалечен,

      Судьбой ведомый в темноте.

      И все шаги пока не те.

      Не разглядеть нам свет в тоннеле,

      Какие б песни мы ни пели.

      Печально. Ждём.

      Печным теплом

      Согреет ли замёрзший дом.

      С рассветом, вскоре поутру,

      Я мысль тяжёлую сотру.

      И, солнца луч поймав в ладонь,

      Я в ночь шепну: «Меня не тронь!

      Не ангел я и не злодей,

      Да и не худший средь людей.»

      Разброс, шатанье мыслей

      Разброс, шатанье мыслей злое,

      Звучанье разных голосов.

      Не понимаю. Что такое?

      Как мне закрыться на засов

      От посторонних, нежеланных,

      Не приглашённых на постой,

      А мыслей снова рой незваных,

      Что нарушают мой покой.

      Не уследить за головой.

      Кто ей командует? Чужой.

      Тот стихоплёт неугомонный,

      Сидящий где-то в глубине.

      Нашёл местечко посвободней

      И поселился там во мне.

      Его я вытряхнуть хочу

      И в ночь с бессонницей лечу,

      Чтобы отправить палачу.

      Что он попросит – заплачу,

      Подставив голову мечу.

      Я так избавиться хочу

      От этих мук стихосложенья.

      Как мне дождаться завершенья

      Его навязчивых идей?

      Принять таблетку поскорей —

      И в сон, барьер поставив прочный…

      Таблетка обещает. Точно.

      И мысли, радуясь свободе,

      Безостановочные вроде,

      Несложные, пойдут негусто,

      А в голове вдруг станет пусто.

      Фото из альбома жизни

      Запечатлённые на фото

      События прошедшей жизни

      Интересуют ли кого-то?

      Ну, разве вывесить на тризне

      Большой портрет в венках печали

      И чёрный бант как символ смерти.

      Все с удивлением отмечали:

      «На фото как живой.» Поверьте:

      Я свой альбом смотрю, листаю

      И выбираю для портрета

      Недавний снимок, где читаю

      Стихи. Глаза блестят при этом.

      На флотской форме капитана

      Погоны, ордена на месте.

      Всё без единого изъяна.

      И на лице свет правды, чести.

      Пускай забот поменьше будет

      Жене, сынам – когда уйду я.

      Родные, право, не осудят.

      Альбом смотрю пока вживую.

      И эпитафия на прах:

      «Ушёл. Остался жить в стихах!»

      Организация