Пехота бессмертна. ПТСР team

всякий случай…

      Утром, когда завалы ещё не успели разобрать, сосед с ужасом увидел, как на дереве у дома покачивается на верёвке бездыханное тело Семёна.

      Туман 22.03.2023

      Эхо

      Угораздило же одному на позиции возвращаться в сумерках, да ещё и в мерзкий моросящий дождь. Вот же село, а вот там в посадке должны быть наши позиции. Рация категорически отказывалась работать.

      – Заррррраза… – Нога с хлюпаньем провалилась в залитую водой воронку.

      Так! А это что за отчаянные?! Не, ну выгляньте на них. На краю посадки был явно заметен отблеск огня.

      Подойдя ближе, заметил небольшой костерок, у которого сидели три бойца под растянутым навесом. Отблеск огня на характерных стальных шлемах и старые плащ-накидки выдавали в них мобилизованных из народных республик. Ну точно! Вон и «мосинки»!

      – Мужики! Вы чё?! Охренели огонь жечь?! – Злость накипала.

      Один из бойцов посмотрел на меня с лукавой улыбкой. Его уже пожилое лицо излучало доброту.

      – А чего нам? «Немцы» далеко, погода нелётная. Да и сидим в низинке. Только от села нас и видно. Ты присаживайся. – Он кивнул на бревно напротив себя.

      – Плутанул я малость. Вас-то когда сюда перекинули? – сказал я и с сожалением смял пустую пачку сигарет, которая отправилась в огонь.

      – Да давно уже. За вами вот приглядываем. А вас два дня как, да? – спросил тот же пожилой боец.

      – Да. Вот угораздило одному возвращаться. Про вас и не ведал даже. Знаете, где мои-то? – спросил я, наблюдая за потрескиванием сырых палок в костре.

      – Вот там твои. А ты шёл аккурат на минное поле. – Кивками солдат показывал мне направления.

      – До моих сколько идти?

      – Метров триста, браток.

      – Спасибо, мужики. – Я встал с бревна и собрался уходить.

      – Подожди. Провожу тебя чуток. – Пожилой солдат, кряхтя, поднялся и взял свою винтовку. – Вот смотри. Сейчас пройдём чуть вперёд, и как раз приведу тебя к твоим. На вот, покури. – Прикрывая рукой от дождя, он передал мне прикуренную сигарету.

      Ага, сигарету. Мечтай. Душистую махорку в самокрутке я узнаю из тысячи. Помню, как дед в деревне их курил. Да и на том спасибо.

      – Слушай, отец, а сослуживцы твои что молчаливые-то такие? – спросил я, вглядываясь в уже узнаваемый маршрут.

      – А так получилось! Понимаешь, не все могут с живыми разговаривать! – странным эхом из-за спины раздался голос солдата.

      Резко обернувшись, я уже никого не увидел. Холодок пробежал по спине.

      – Мистика, мать твою…

      Внезапно ожила рация:

      – Рус, на связь.

      – На связи.

      – Это ты там шоркаешься за позицией?!

      – Да, я.

      – Принял.

      Спокойно побрёл к своим, не замечая, как продолжаю курить.

      – Мистика… А, чёрт! – Истлевающая самокрутка обожгла пальцы.

      Спрыгнув в окоп, я обернулся:

      – Спасибо, отцы…

      – Чего?! – Снайпер Раджа с удивлением вглядывался в моё бледное лицо.

      – Ничего.