Нежная сила. Андрей Сметанкин

мечтам ты волю придаёшь,

      Седой Парнас в советники зовёшь;

      Спешит Евтерпа – верная подруга.

      Талант есть труд – единственный секрет,

      Всегда с тобой, хоть мир с тобой жесток,

      И ты рождаешь стих – изысканный цветок:

      Пишу стихи бесспорно много лет.

      Меня влечёт прохлада Иппокрены,

      И к ней стремлюсь все годы постоянно —

      Тружусь над каждым словом неустанно

      И грею сердцем, будто кокон грены.

      Пишу стихи – великую работу, —

      И пусть меня считают все уродом,

      Умею я давать отпор невзгодам,

      Хотя всё клонит в вечную дремоту.

      Пускай к себе ловлю косые взгляды,

      Не проклинаю я судьбу свою,

      В углу забытом слёзы я не лью

      И локти не кусаю я с досады,

      Когда в моей душе давно таится след

      Прекрасной Музы – я хожу влюблённый

      С младых ногтей, Парнасом вдохновлённый

      И греет душу негасимый свет.

      Друзья, зачем талант держать в неволе?

      Зачем на ум бросать сомнений сеть?

      Зачем в душе сломаться, умереть?

      Нет, буду жить в стихах – трудиться боле.

      Я поборю досадную зевоту,

      Пред грозным бытом не склоню колени,

      Хоть лодка – вдрызг! Всегда, не зная лени,

      Талант ведёт упорную работу.

20.09. 2022.

      «Свеча горит на кухонном столе…»

      (глосса)

      Свеча горит на кухонном столе,

      И плещется вино в бокале плоском —

      Моя душа звездой горит во мгле,

      И не закапать дух горячим воском.

      Я прожил жизнь, и многое открылось,

      И затаилось многое в тени —

      Не говорил: «Ты пояс затяни»,

      Но гнев богов познал, познал и милость.

      Без трёх мне шестьдесят – прожить сто лет

      Хочу, друзья, на полную катушку

      И терпеливо грызть событий сушку —

      Свеча горит на кухонном столе.

      Мой старый стол – открытая планета,

      Где видишь небо – мой халат привычный,

      Мои галоши – материк отличный,

      И в гардеробе будет много света.

      Живу своей душой, живу я мозгом

      Пишу стихи. стремясь умом к Олимпу,

      И душу обдираю, словно липку,

      И плещется вино в бокале плоском.

      Но не держу я душу в чёрном теле,

      И без того в трудах проводит дни —

      За истину беру стихи одни,

      Когда грехи, как мухи налетели;

      И без того она горит в огне,

      Как белый порох в чистом кислороде,

      Горит все дни и не сгорает, вроде, —

      Моя душа звездой горит во мгле.

      Пускай горит – нисколько не мешаю:

      В горении я вижу вдохновенье —

      Стихи беру за труд, а не везенье,

      И даже в зимний день подобен маю.

      Пусть за мои стихи не светит Оскар,

      Своё перо в огонь обид не брошу,

      Руками смою трудностей порошу,

      И не закапать дух горячим воском.

20.09.