Психопат: ночь в аэропорту. Том 1. Яков Румянцев

хаоса. Порядок создается уступками, законы пишут «Великие», а добрые чистые души несут на своих плечах каменный гнет равнодушия властителей.

      Мир сходит с ума.

      И те люди, которые нашли в себе мужество осознать прискорбность собственного положения во Вселенной, готовы на все, чтобы разрушить замкнутую цепь царящего в ней хаоса и привнести желанное спокойствие в свои души. «Во имя благой цели!», «Во имя памяти умерших!», «Во имя свободы!», «Во имя Бога!». Во имя возвышения собственного достоинства и изменения текущего миропорядка по своему усмотрению.

      Безмерная, беспорядочная, безграничная. Свобода.

      Болезненный ум хорошего человека, порождающий фантазию, из которой родилась идея, побудит к созданию чуда, болезненный ум плохого человека – сотворит иллюзию.

      Таковы люди. Таковы герои наших желаний.

      Так, в настоящее время, в Париже, на противоположном берегу Сены, располагается отель «Shangri-La» с видом на знаменитую Эйфелеву башню. На балконе одного из люксовых номеров сидят двое мужчин. В помещении за стеклянными дверьми находятся люди в черных костюмах. Они не разговаривают, не ходят и не сидят. Покрывшись слоем штукатурки, скульптуры, словно гипсовые изваяния, ждут своего часа, чтобы пробудиться ото сна.

      Но вернемся к двум мужчинам, находившимся на балконе дорогостоящего номера.

      Один из них был одет неброско: серые брюки с водолазкой и черные туфли.

      На его лице были очки с прямоугольными стеклами в платиновой оправе. Мужчина этот был стройного телосложения и с короткой стрижкой. И хотя антураж этого человека не вызывал аромата власти, его собеседник чуял внушительный тон непоколебимого контроля и уверенности.

      Второй мужчина – совсем другое дело. Складно сложенные лакированные ботинки потирали друг друга. Он держал ноги вытянутыми, уверенно расправив руки на подлокотниках кресла. Под черным пиджаком выглядывал темно-синий галстук. Мужчина этот был не слишком высокого роста, но седина с залысиной на его голове придавали жизненного опыта.

      Оба мужчины были повернуты головами в сторону Эйфелевой башни, озаряя своими зеницами ночной светящийся Париж. Между ними находился небольшой столик, на котором была выставлена бутылочка вина, фрукты и два крупных стейка средней обжарки.

      Ночь уже давно настала.

      – И все же, я не совсем понимаю ваших намерений, Брюс. Чего вы желаете? – спросил мужчина в деловом костюме.

      – Ксавье, – собеседник поправил оправу очков, – вы хорошо знакомы с содержанием существующих в мире религий? Сколько их насчитывается? Вам известен данный факт?

      Поняв, что это риторические вопросы, мужчина в пиджаке слегка сузил глаза, чтобы придать заинтересованности происходящей беседе, и уставился на мужчину.

      – Сколько их насчитывается, я и сам толком не знаю, – продолжил оратор, оторвав виноград от ветви. – Я потерял счет на 64, – губы сомкнулись, когда фрукт дотронулся неба. – И это не учитывая различные секты, культы и деформированные общественные движения, стремящиеся затащить в свои ряды любого рядового гражданина, без