Первый сборник кошмаров, записанных посреди ночи. Александр Шупинский

не слушается иногда, – сказал Янко, отпирая замок входной двери, – зайти в дом он никак не сможет, хоть посмотрим на эту тварь.

      Он три раза провернул ключ в дверном замке, и с силой дёрнул за ручку.

      – Иди сюда, тварь, – выкрикнул он, когда дверь стала открываться.

      К тому моменту я схватил кухонный нож со стола, и направил его в сторону двери. Дверь со скрипом отворилась полностью. За дверью стояла бабулька невысокого роста, с улыбкой на всё лицо. В руках держала что-то, накрытое полотенцем, с красивой вышивкой.

      – Бабушка Марта, что вы тут делаете в столь позднее время? – спросила Станка.

      Янко опустил ружьё, и опёр его на стену у себя за спиной. Мы с ним одновременно посмотрели на окно, кольца там не было. Вероятно, эта старушка не входила в сегодняшний рацион нашего гостя.

      – Испекла пирог для нашего гостя, не каждый день к нам в деревню кто-то приезжает.

      – Не стойте у порога, проходите в дом, у нас светло и безопасно, в отличие от улицы. Как вы не побоялись до нас дойти? На улице сейчас неспокойно, – спросил её Янко, жестом приглашая её в дом, – и, кстати, вы никого на улице не видели?

      – На улице никого нет, непогода-то какая.

      От свежей, домашней выпечки я в тот момент не отказался бы, но в глаза бросилась одна странная деталь. На старушке не было ни одного распятья, никакого чеснока, или ещё чего, просто платье и резиновые сапоги. Для столь суеверной деревеньки странно было увидеть её жителя ночью, без всякой защитной атрибутики, которой тут полно на каждом шагу. Но в тот момент я не придал этому значения, списав на старческое слабоумие старушки. Мы все прошли на кухню и сели за стол, Станка сходила в комнату, надела платье, и вернулась к столу. Чайник стоял на огне, и мы, с удовольствием, нарезали домашний пирог.

      – Что привело вас в наши глухие края? – спросила меня Марта.

      – Исключительно в поисках вдохновения, я автор графических романов, – сказал я, хотя понимал, что ей, должно быть, ничего не известно о графических романах.

      – Вот как, писатель значит, у нас тут спокойные места, ничто не будет мешать сосредоточиться на вашем романе. Я уже давно не читаю книги, зрение уже не то.

      – Бабушке Марте девяносто восемь лет, почти целый век она живёт в этой деревне, – сказала Станка, разливая чай.

      Тут я заметил вторую странность. Когда бабушка потянулась за своей кружкой с чаем, я увидел у неё на руке браслет. Шесть серебряных бусин с какими-то странными символами, нанизанных на чёрную нитку, пучок шерсти, кусок когтя, и кусок кости. Больше было похоже на какую-то ведьмовскую атрибутику, чем на православную. Но в тот момент я задавать вопрос по поводу этого браслета не стал. Ответ на свой незаданный вопрос я получил в скором времени, самым неожиданным способом. Все кружки были наполнены чаем, и мы пару минут молча сидели и наслаждались горячим напитком.

      – Я отойду на несколько минут, кушайте пирог, приятного аппетита – сказала старушка, и вышла из кухни.

      Я, и, думаю,