Витражи смерти. Анастасия Стрельцова

скоро дыру прожжет у меня на спине.

      После основной части занятий я решила собраться с мыслями в библиотеке. Читальный зал выделялся из всех помещений школы роскошной обстановкой. Среди всех этих шкафов до потолка, эстетики ренессанса и барочных кресел мне было не по себе. Тяжелые и высокие приставные лестницы никак не хотели слушаться, а поиск нужной книги неизменно заканчивался унизительным допросом от мелкой библиотечной служащей, которой на вид было лет пятьсот. Словно высохшая бабочка, она куталась в блеклые крылья – выцветший плед, который не покидал ее плечи ни днем, ни ночью.

      Как правило, диалог начинался с того, что библиотекарша широко, словно от ужаса, раскрывала глаза и спрашивала:

      – Вы уверены, что именно эта книга нужна вам?

      Новичку приходилось не сладко: она могла спросить, какой год издания интересует, какое нужно издательство, с какого языка нужен перевод. Многие учителя, зная эту особенность, заранее снабжали учеников исчерпывающим списком необходимых уточнений. Но если такового не имелось, перфоманс был гарантирован.

      Впрочем, это я могла понять: если пятьсот лет сидишь в одном книжном фонде, развлекаться приходится, как умеешь.

      Я со вздохом полезла на лестницу, решив взять первый попавшийся том и читать его, пока не приедет охранник дяди.

      – Куда эту припадочную понесло? – нарочито громким шепотом спросила высокая блондинка, глядя на меня.

      – Тише, это внучка из клана Смерти, – ответил ей тихий голос.

      Я застыла, отвернувшись лицом к книгам. Дружить с этими выскочками я не планировала, но, кажется, они явно знали больше, чем я. Я сжала зубы. Мне незачем злиться на них…

      – Хочешь, я проучу их? – раздался вдруг тихий голос. Я чуть повернула голову, чтобы увидеть, откуда говорят, но никого не увидела.

      – Ты глупее, чем я думал. Я разочарован, – снова раздался голос.

      Я нахмурилась.

      – Кажется, твой голос мне знаком. Хочешь, чтобы я и с этой лестницы упала? – прошипела я.

      В читальный зал ворвалась мелкая фигуристая рыжуха и деловито спросила:

      – Девочки, Мирая не видели?

      – С чего бы это ему быть в библиотеке? – ответила блондинка.

      – Да так… Домовые нашептали… – плотоядно ответила рыжая.

      – Линда… Нет, мы его не видели.

      – Ну, смотри, я хотел, как лучше, – усмехнулся голос. – Но, кажется, мне пора.

      – Ну хорошо. Мне и правда нужна помощь, – вздохнув, призналась я.

      – Говори.

      Тем временем Линда медленно шла вдоль рядов книг, словно лиса, выискивающая добычу.

      – Мне нужен выход в интернет, – сказала я.

      – Я могу рассказать тебе все что угодно. Зачем тебе лживые сведения, напечатанные спящими людьми?

      – Я хочу сама в этом убедиться…

      – Хорошо, я обещал помочь. Но взамен… – голос не успел договорить.

      – Мирай! Я чую твою ауру за километр, выходи! – раздался визг Линды.

      – Увидимся, – прошелестел голос и легкий ветер прошелся по моему лицу.

      Меня