Клетка для души. Елена Трифонова

улыбкой. – До встречи.

      Закатываю глаза и направляюсь, куда шла. В кабинете села в кресло, сложила ногу на ногу, позвонила водителю, чтобы был готов, сейчас уезжаем. Позвонила евент-менеджеру, чтобы вышла к этому…этому…все таки кретину. Черт. Что же я так завелась во всех смыслах, ерзаю на стуле. Вдруг, без стука, входит кретин, озаряя своей улыбкой мой кабинет, я почти ослепла от его нахальства, протягивает мне ручку, кладет на стол и говорит:

      – Вот. Ты забыла. – снова улыбается и уходит.

      Я как рыба: рот открываю, звук не идет.

      Сидя в машине, на заднем сидении, подперев подбородок ладонью, думаю об это неотесанном наглеце. Почему он занимает столько моих мыслей? Интересно. Странно. Забавно. Он мне нравится? Не-еет. Он слишком красив, чтобы в него влюбится. Зачем мне это. Я разумное существо.

      Просуществовала я так до субботы. Сидя вечером в клубе, у себя в кабинете, получила от Виктора сообщение, что он не успевает и скорее будет во вторник, позже, чем планировал. Я несколько расстроилась, что он не увидит клуб в действии, но старалась не унывать. Решила пройтись по заведению, посмотреть, как другим весело.

      Пройдя почти весь клуб, облокотилась плечом на колону возле бара, оттуда открывался прекрасный вид на сцену, где выступал Болконский. Очень хорош. А голос…говори, говори, я все слышу, но не слушаю. Таким голосом нужно кредиты продавать, подпишешь не глядя. В своих размышлениях, я не заметила, как концерт закончился и сцена опустела. Костя завел свои сеты для гостей заведения.

      – Подглядываешь? – я вздрогнула от голоса за спиной, обернулась. Ну конечно, наглец.

      – Ты. – равнодушно произнесла, очень устала.

      – Я. – осматривает меня с интересом. – Выпьем? – и указывает на бар.

      А почему бы и нет, черт возьми?!

      – А почему бы и нет. – садимся за барную стойку. – Саш, мне как обычно. Ты что будешь? – уже адресую вопрос Андрею.

      – Тоже, что и ты.

      – Повтори. – бармен приносит нам односолодовый виски. Протягиваю Андрею его рокс. – За счет заведения. – поднимаю свой бокал, он в ответ свой.

      – Я и сам могу заплатить.

      – Не сомневаюсь. – снова делаю глоток. Некоторое количество виски делает меня храбрее, но не веселее. – Ты чего так себя вел?

      – Когда?

      – Когда пришел посмотреть клуб. В воскресенье. – встречаю недоумевающий взгляд. Решаю, что надо разъяснить. – Ты был очень груб, вел себя как нахал. – допиваю свой виски. Прошу бармена еще. Смотрю на Андрея, с уже не скрываемым интересом. Ему явно неловко.

      – Прости. Таким родился.

      – За это не извиняются. – парирую я. Да мне уже все равно, почему он себя так вел. Дальше наш разговор пошел про его семью, детство, много шутили…и в моих мыслях закралась весть, что он все-таки не кретин. Это ошибочное первое впечатление.

      – …Так ты его наложница что ли? Сексуальная рабыня?! – Андрей узнал сколько моему мужу лет. Я начинаю смеяться от его реакции, еще и от выпитого алкоголя.

      – Наше законодательство называет это