Ноль процентов любви. Мира Гордеева

она проработала с юности и до самой пенсии в обычной городской библиотеке, содержал всю семью отец Ильи. А когда он умер несколько лет назад, оставил вполне неплохие средства для существования.

      – А Диана твоя как?

      «Вопросы в порядке важности на убывание…», – в который раз с раздражением подумал Илья. Такое отношение к Диане раздражало, но он не мог ничего сказать в ответ. Молчал, терпел, либо переводил разговор. Когда дарил подарки, подчеркивал, что это от них с Дианой – но эффект получался противоположный. Сразу же желанная вещь становилась недостаточно идеальной, находились недостатки, Октябрина делала вывод, что это ей категорически не нужно. Сама же Диана относилась к пожилой женщине со стоическим терпением несмотря на то, что ей было очень обидно – по ее мнению такое пренебрежение она ничем не заслужила.

      – Все в порядке. Мы не расстались, если ты об этом.

      Даже без видеосвязи Илья ясно представил, как скривилась матушка в ответ. Он слишком хорошо знал это выражение лица.

      – Не груби матери. А что за встреча, в честь чего?

      – Издательство решило устроить. Видимо, последнюю презентацию романа, который вышел осенью.

      – Было бы там что читать, – презрительно отозвалась Октябрина Аркадьевна. – Тоже мне, современная Агата Кристи.

      – Ну зачем ты так. Романы Анны Юрьевны весьма популярны, их читают, новинки ждут…

      – Бульварное чтиво. Уж я-то пониманию толк в хорошей литературе. А это – второсортное дерьмо. Как у вас, у молодежи говорят, пипл схавает? Сколько ты еще будешь тратить свое время впустую на эту Анну? Тебе нужна карьера, успехи, а ты торчишь при ней денно и нощно, как на привязи. Может ты в нее влюбился?

      Илья от возмущения поперхнулся воздухом и закашлялся.

      – Мам, я просто ей помогаю. Анна Юрьевна не в моем вкусе.

      – Ну и зря, между прочим.

      «С ней невозможно разговаривать…»

      – Сын, так ты мне пообещаешь найти хорошую престижную работу? Мне уже стыдно рассказывать приятельницам, что мой сын – секретарь при какой-то современной писательнице, прости Господи.

      – Я, вообще-то, тоже написал роман.

      – Что?

      «Что я несу?!» – Лохматов внутренне сжался от ужаса. Обратной дороги у него не было – матушка с такой темы точно не слезет. Ведь одно дело его вечные отговорки насчет поиска работы получше, и совсем другое – первые шаги как самостоятельного писателя.

      – Илюшенька, ты серьезно?

      – Да, мам.

      – Ну вот. Можешь, когда хочешь. И вообще, я же прекрасно помню, как ты замечательно в четвертом классе написал сочинение на тему «как я провел лето». Способности, значит, есть. Хватит их зарывать в землю. И вообще, привезешь, я прочитаю. Если все будет как надо – отнесешь в издательство.

      – Мам…

      Илья попытался вставить еще хоть слово, но у него естественно ничего не получилось. Проще было остановить скоростной поезд на полном ходу, чем его матушку.

      – Я все сказала. У меня сериал. Все, мне пора.

      Октябрина