Евгений Онегин 2. Андрей Смирнов

счастлив, что нашёл тебя —

      ты принесла с собой покой…

      и мне так хочется шептать:

      «Побудь ещё чуть—чуть со мной…»

      Мне так приятно быть с тобой,

      приятно вспоминать тебя

      и говорить тебе, любя:

      «Ты так прекрасна, ангел мой!»

      В душе моей опять любовь,

      и мне так хочется кричать:

      «Спасибо, Господи, что вновь

      душе возможность дал летать!»

      ***

      Татьяна в комнате одна

      читает, сидя у окна.

      Горит огонь едва—едва

      в камине, щёлкают дрова,

      на столике свеча дрожит,

      а за окном метель кружИт,

      и темень вечер гонит прочь

      – в свои права вступает ночь…

      Вдруг слышится дверной звонок.

      «Кто в час такой прийти к нам мог?»

      Затем муж в дверь к ней постучал,

      вошёл и, дав конверт, сказал:

      – Татьяна, тут тебе письмо.

      – Письмо? откуда? От кого?

      – Не знаю, подписи тут нет.

      – Раз нет – тогда сожги его.

      – Не станешь даже открывать?

      – Зачем себя было скрывать?

      Я анонимок не люблю.

      Не хочешь ты – сама спалю.

      – Как знаешь – я бы прочитал

      а уж потом в огонь бросал.

      Она, конечно, поняла

      кто автор этого письма,

      но с неохотою взяла,

      заверив, что сожжёт сама.

      Ведь не могла она признать,

      что ЖАЖДАЛА его забрать…

      Но даже взяв письмо себе,

      всё не решалась открывать,

      осознавая, что к беде

      оно могло её призвать.

      Но нетерпение узнать,

      что ей любимый написал,

      не позволяло долго ждать,

      и час открытия настал.

      На миг к груди письмо прижав,

      сургучную печать сломав,

      Татьяна принялась читать,

      пытаясь чувства удержать.

      Она читала про любовь…

      Его любовь, свою любовь.

      И стих рождал в душе мечты

      о счастье с милым, вновь и вновь…

      …о тёплых встречах под луной,

      и разговорах до утра,

      о жизни райской, неземной

      с избытком нежности, добра,

      где нет печали и тоски,

      где круглый год – цветущий май,

      и помыслы чисты, легки,

      и счастье льётся через край…

      …как сладко, всё забыв, мечтать!

      Но тем больней осознавать,

      что в жизни не достигнешь ты

      своей несбыточной мечты…

      И стали мокрыми глаза,

      и покатилась вниз слеза.

      То были капельки любви,

      они стекали по щекам…

      К себе тянуло их письмо,

      и вскоре они были там.

      И пробегая по словам,

      их размывали по пути…

      И стих, что повод дал слезам,

      уж не читаем был почти.

      Так плод любви и сладких грёз

      был смыт потоком горьких