Опасное притяжение. Тина Джель

горячую воду, а кран холодной выворачиваю до упора. Ледяная вода немного приводит в чувство…

      Но боль не проходит…

      Неужели это была она? Его старая корова Марта?

      Нет, это невозможно.

      Никто не знал этого номера. Только я, он и его брат.

      Это какая-то ошибка. Может, он поменял номер?

      Надо позвонить Мише. Он мне всё объяснит. Он всегда мне всё подробно объясняет.

      Вздрагиваю от незнакомого звука и не сразу соображаю, что это звонят в дверь.

      Паника накрывает с новой силой. Начинаю метаться по ванной. Что делать?

      Пялюсь на экран вибрирующего телефона лежащего на табуретке – Ирочка.

      Тьфу, блин – забыла совсем.

      «Минуту – быстро отвечаю и сбрасываю звонок».

      И ещё какое-то время ищу место, чтобы спрятать второй телефон. Сама не понимаю, почему я это делаю. Мозг отдаёт какие-то команды, не объясняя ничего. Закидываю телефон в барабан стиральной машинки, завернув его в бельё.

      Отличный план! – издеваюсь над собой.

      Но лучше ничего придумать не могу.

      Неспокойно…

      Телефон взрывается снова и снова, нагнетая и без того зашкаливающее напряжение.

      Зачем? Не может подождать?

      Дрожащими руками пытаюсь натянуть на мокрое тело шорты и футболку. Одежда никак не натягивается – психую. Ещё хуже своими психами делаю.

      Звонок не перестаёт трезвонить вместе с телефоном.

      Да что ж такое-то! Она совсем сдурела?

      Наконец, справляюсь с одеждой и шлёпаю в коридор, оставляя за собой мокрые лужицы…

      Со злостью распахиваю дверь настежь, даже не посмотрев в глазок, уже готовая высказать ей всё, что я о ней думаю.

      Перед носом мелькает удостоверение…

      Голову поднимаю – высокий мужчина. За ним ещё один и ещё…

      Он грубо отодвигает меня в сторону, и они быстро проходят в квартиру.

      Ирочка стоит на площадке, испуганно моргая глазками.

      «Дура», – думаю про себя.

      Разворачиваюсь и иду внутрь.

      Страха нет.

      Высокий мужчина стоит рядом с кроватью и рассматривает фотографию, с которой я не расставалась все эти дни – единственная, которая у меня есть. Мы её сделали чуть больше года назад, когда только-только познакомились с Матвеем.

      Он так и держит удостоверение в руке. Из-под полы его пиджака, торчит рукоятка пистолета. Правша – автоматически отмечаю я. И нагло хватаюсь двумя пальцами за фото в его руках, потянув её на себя – она самое дорогое, что у меня осталось от него…

      Он поднимает на меня взгляд и с силой тянет её в противоположенную сторону, недовольно покачивая головой. Всем своим видом показывая – нельзя. Я не хочу её терять. Сжимаю её так сильно, как только могу…

      И он резко дёргает её на себя, оставив в моих пальцах маленький уголок. Всхлипываю, готовая разреветься от разочарования и быстро прячу крохотный кусочек в задний карман своих шорт.

      – Я конфискую у тебя её, – нарушает он нашу молчаливую перепалку, – где тут кто? Покажи. Только не трогай. Предупреждаю, – давит интонацией.

      Разворачивает