Брак понарошку, или Сто дней несчастья. Аня Вьёри

губами почти до боли.

      Секунда, две.

      Отталкивает.

      Заносит руку, но я уже готов.

      Перехват!

      – Пойдем заберем твою сестру, дорогая, – крепко сжимаю ее запястье, приобнимаю за талию и веду мимо обалдевших сотрудников.

      Мне?

      Не позволят?

      Ха!

      .

       Злата

      Черт!

      И угораздило же нас выбрать в кафе именно его!

      Хотя…

      Хорошо, что сегодня на мне мое лучшее платье…

      По крайней мере, рядом с его фифами я смотрюсь на уровне.

      Как-то я неосмотрительно согласилась на эту странную помощь! Ну денег бы дал, ну адвоката бы оплатил… Но…

      Замуж…

      Был бы еще старый, больной, хромой…

      Та нет же!

      Он же молодой богатый красавчик.

      А как целуется!

      Ой…

      Стоп! Хватит!

      – Мне больно, – цежу сквозь зубы, пытаясь выдернуть запястье из его железной хватки.

      – Мне тоже было больно, – не убирая улыбки с лица, отвечает мне он. – Не привык, знаешь ли, к пощечинам!

      – Да? – вскидываю брови. – Ну если будете со своими слюнями лезть, то придется привыкать!

      И тут он резко дергается!

      Ой!

      Че-то я увлеклась!

      Это ж он мне нужен, а не я ему…

      – В жизни бы такое о тебе не подумал, – шипит он, прищурившись.

      – Не подумал что? – интересуюсь тихо.

      – Что тебе нравится доминировать! – хмыкает. – Я, кстати, не по этой части. Я люблю классику.

      Доминировать?

      Мне?

      Классику?

      Он вообще про что?..

      Боже!

      Он подумал, что я… Я?

      – Что?! – только и могу выдавить из себя, но чувствую, как краска заливает мои щеки. – Я не…

      – Надеюсь! – он довольно улыбается и все же освобождает мою руку.

      Спускается на пару ступеней, тяжело вздыхает.

      – Пойдем спасать секретарш!

      – В смысле? – я никак не могу прийти в себя. – От кого спасать?

      – От нее, – он как-то очень обреченно смотрит на стойку ресепшн, которую я пока не вижу.

      И тут я слышу:

      – От винта-а-а!

      .

       Глеб

      – Отставить свалку!

      Все четверо замирают как вкопанные.

      Две секретарши, охранник, водитель, и только Маринка по инерции катится по натертому мрамору.

      Мой водитель, который, похоже, ее раскручивал, так и остался в полуприседе с вытянутыми руками.

      Стоп-кадр из фильмов Чарли Чаплина, блин!

      – Глеб Юрьевич, мы тут… – начинает одна из секретарш, тут же одергивает юбку и почему-то краснеет.

      Да вижу я, что вы тут. Мышку в космос запускали, не иначе.

      Вот же талант у ребенка: в считанные секунды превратить в хаос хорошо организованное пространство!

      – Федоров, – обращаюсь к тому самому водителю, который уже догадался выпрямиться, – я смотрю, вы уже нашли общий язык?

      – Ну мы это, так, да… – глаза в пол, только что ножкой не шаркает.

      Курсистка пансиона благородных девиц, блин.

      – Так, –