Hide. Яна Китаева

вдох, моя актриса,

      Ваш занавес почти сгорел.

      Сценарий действия прописан:

      Вы на асфальте белый мел.

      И вам как будто вновь пятнадцать.

      Цветок бумажный, талый след.

      Своих смущаясь интонаций,

      Вы отведете взгляд. Рассвет.

      В вине испачкана футболка.

      Слегка стучала по стеклу.

      Зажала волосы заколка.

      – Вы к режиссеру шли?

      – К нему…

      Наматывая нерв на гвозди,

      Вколачивали в книжный гроб

      Всю боль. И в звездном хороводе

      Кричали «Занавес!» и «Стоп!»

      Но сердце продолжало биться,

      Хотело ласки, теплых рук…

      Невыносимо находиться,

      Когда он рядом просто «друг».

      Рассвет закончится – уедет.

      Не упомянет имя… Ноль.

      Актриса – тело. Моя леди,

      Он – режиссер, а вы лишь роль.

      Он пожелает вам удачи,

      Обнимет и отпустит прочь.

      И мел сотрется. Не иначе.

      Холодный ливень срезал ночь.

      Я очень давно ничего не писала и как поэт я собой не довольна, хотя позволено ли вообще творческим людям быть собой довольными? Но я рада, что получилось от души. И настолько о личном, что мне не хватило сил написать от первого лица. Как будто существует в этом мире совсем другая актриса и влюбилась она совсем в другого режиссера… Словно эта история совсем не о нас с вами.

      Но я – это я, а вы – это вы.

      И сейчас ваш кофе уже наверняка закончился, как и тогда утро всё-таки наступило.

      Я проснулась рано. Казалось, что и вовсе не спала. Отправилась бродить по тропинкам, которые хранили ваши следы. Я ничего не ждала и ни о чем не думала, я знала, что предстоящее неизбежно.

      Мы встретились взглядами.

      Последняя страница перелистана.

      Вы выходите из дома с чемоданом… И опускаете голову, заметив меня. Мне тогда подумалось, что вы тоже расстроились от предстоящего расставания. Показалось? Как же хочется верить, что нет.

      Вы подошли и что-то сказали, вроде «спасибо за работу», но это совершенно не имело значения. Имел значения лишь ваш взгляд, подаренный мне на прощание…

      Вы протянули мне руку, чтобы пожать мою, но я бросилась вам на шею и обняла. Обняла, потому что не могла иначе.

      И я обнимала бы сильнее и дольше если бы не все те люди вокруг. Все эти люди… Я не хотела, чтобы они знали. Я боялась, что они всё поймут. Глупая. Если бы я знала, как потом буду сожалеть о том как быстро отпустила вас, я бы не отпускала. Я бы прожила те объятия, ощущая ваши руки на своей спине и чувствуя всё ваше тепло…

      Но отпустила. И вы уехали.

      Знаете, я ещё долго смотрела вам вслед.

      Серая дорога утопала в зеленых деревьях, унося вас подальше от моей судьбы. Только вот через пару часов я отправилась следом. И я уверена, мне суждено следовать за вами и впредь.

      Дорогой мой Дьявол, как мне дальше ощущать этот мир? Как?! Вы забрали с собой