Кто такая Даша?. Нина Резун

голову. Роман Викторович все еще возится с кофемашиной. Она стоит на столешнице длинного кухонного гарнитура и сливается с темным фартуком. Здесь есть барная стойка, расположенная параллельно окну и если сесть к нему лицом, то кроме приятного вечернего чаепития можно наблюдать за ночным городом и вести неторопливые беседы на самые разнообразные темы. Над стойкой три светильника. И наверняка ими пользуются в ночное время как основным освещением, создавая тем самым романтическую обстановку.

      Храмцов повернулся ко мне и повторил вопрос про чай.

      – Нет, – ответила я.

      – Тогда может вина? Я к сожалению, не могу присоединиться, но тебе налью. Будешь? Настоящее, французское…

      Он прошел до шкафа и открыл его. Нет, это не шкаф. Это холодильник. Он вынимает из него бутылку красного вина. Уже вскрытое. Кто-то был здесь раньше. И он также поил ее вином. Откупоривает пробку. Вынимает бокал из одного из шкафчиков и наполняет его. Но всего на треть.

      Ах, нет, мне надо полный бокал, и второй, третий и… сколько еще, чтобы напиться и забыться? Чтобы ничего не чувствовать и перенести все его извращения.

      Он подходит ко мне, берет за руку, и я вдруг понимаю, как взмокли мои ладони. Заметил ли он это? Подводит меня к барной стойке и предлагает сесть. Ставит вино передо мной и возвращается к кофемашине.

      Я припадаю к бокалу и быстро его осушаю. Оно приятным холодком проходит по моему горлу и устремляется вниз. А можно мне добавку? Но он не видит, что мой бокал уже пуст. А когда обнаруживает, бровь его изгибается, и он кривит губы.

      – Лера, ты совсем не умеешь пить вино. Или ты привыкла к более крепким напиткам?

      – Нет. Я просто хотела пить. Можно мне еще?

      – Я дам воды. А вино оставлю для следующего раза.

      Что? Будет еще следующий раз? Жерар, помоги…

      Роман Викторович убирает бутылку обратно в холодильник, и наливает мне воду из-под крана. Фильтрованную. Его кофе со сливками приготовился, и он садится за барную стойку напротив меня.

      Аромат его кофе не сравнить с тем, что я пью по утрам дома. Молотый, растворимый. Здесь совсем другой. Дорогой. Насыщенный. И, наверное, вкусный. Но я смотрю на свою воду и довольствуюсь ею.

      – Роман Викторович, вы обещали за час управиться, уже прошло двадцать минут. Вы скажите, зачем привезли меня сюда?

      – Тебе нравится эта квартира? – делая глоток кофе, спросил он.

      – Простите?..

      – Квартира нравится? – И он махнул рукой вокруг.

      – Ну… да. Здесь очень красиво. Особенно вид из окна.

      – Хотела бы здесь жить?

      У меня пересохло во рту, и я потянулась к стакану с водой. Моя рука предательски задрожала, и боюсь, он это заметил. Даже стакан застучал по моим зубам. Я сжала плотнее губы, и стук прекратился. И словно выпила вино, в голову что-то ударило. Стоп, но ведь я и правда выпила вино. Раньше.

      – Любой бы человек захотел жить в такой просторной квартире, – отвечаю я.

      – Я спросил, ты́ хотела бы здесь жить? – чуть резче повторил он.

      – Если