Роман без «Алкоголя». Игорь Матрёнин

популярных «постов», лихой попрыгунчик, мол, стрёмно это, в сетях время-то драгоценное убивать. А как припёрла подлая нужда связаться с кем полезным, да давним – ан нет, фасон уронишь, назад дороженьки уж нема, как в воровскую жестокую кодлу! А нам, кто врос в непотребный «контактец» могучими корешками, как быть? Когда копится бессчётный сонм этих вот самых, модных «удалённых». Мёртвые души, ни дать, ни взять, товарищи-граждане-господа! Вроде как четыреста верных дружков-подруженек, а токмо ведь фиктивных. Эх, сплошная гоголевская «чичиковщина».

      Да, литература. Высокая и вульгарная. «Ять пять» – бубнит мелкий бесёнок Передонов. А я так вот смело парирую сей опасной нежити: «И вновь опять!». Опять и снова нежное счастье на малюсенькую секундочку.

      А ведь вроде бы мимолётное секундное счастье, а сколько весёлого, да грустного пробежало, проскакало, да упрыгало сквозь нервную поэтическую душеньку! Пока ещё далеко не мёртвую, а вполне себе искрящуюся, и «ВКонтакте», и совершенно саму по себе!

      Буду собирать, или Точки-буковки-ноточки

      «Завтра будешь собирать» – тихонько погружаясь в мерные волны хмельных сновидений, призрачно прошептал я сам себе. Так же, как и в забытом «вчера», ты и в исчезающем «сегодня» снова будешь беспечно разбрасывать свои загадочные буквы-точки-ноточки. Что-то необыкновенно интересное обязательно вырастет из них, маленьких и пока бессвязных. Будешь собирать… Завтра будешь собирать.

      Стихи свои, да песенки. Ноты, ноты, ноточки. До последней ноточки всё сгребают ноготочки. А как же иначе – беспечно выбрасывать, как кто-то живительные хлебные крошки? Никогда!

      Неслышной мышью прошуршу под чумное утро и хлопотливо подмету все рассыпанные жемчуга – не я же это сокровище придумал, просто подарили. Пошло заработать на этом мне всё равно не удастся, «не ухватистый я», точно, как тот странный работяга, которого филигранно сыграл тощий гениальный дядька Янковский. А ежели суетливо настрогаю лихих деньжат на святой поэзии, так куда меня за это «нехорошее» отпустят – разве что к «Чёртову морю».

      И нет мне, нелепому рифмоплёту ни сна, ни покоюшки, ни надоевших попоечек, ни сомнительных медитаций, ни некрасивого разврата, ни всякой этой вашей бессмысленной йоги. «Последняя йога будет у Бога» – ну вот поприличнее ничего не мог напоследок «отшутить», заслуженный шут цирковой Галактики?

      О, я наконец-то понял, откуда эти кровавые отметины на дрожащих ладонях сегодняшним беспокойным моим утром – это я во сне «рефлекторно» хлопал в ладоши. Льстиво аплодируя собственным неудачным шуточкам и стишаткам.

      «Люди есть люди, а звери есть звери.» – было нервно нацарапано авторучкой на только вчера перестеленной белоснежной наволочке бедной, видавшей всё самое чудесное и дурное, моей подружки-подушки. И этой дутой детсадовской фразке я отхлопывал бравурные требования выпорхнуть «на бис»? Дикие люди и кроткие звери давно уже бесповоротно и страшно переплелись в шерстистый, пахнущий