Будущее уже наступило. Прошлое еще не открылось. Мои встречи с другим миром. Вера Иванова

ее можно показать?

      – Ты книгу Булгакова Мастер и Маргарита читала, – спросил он меня.

      – Да читала.

      – Нравиться?

      – Очень.

      4

      – Я тоже помогал писать ее.

      – Кому?

      – Булгакову.

      – Правда?

      – Обижаешь.

      – Как ты ему помогал?

      – Просто рисовал картинки на стене ночью.

      – Не поняла?

      И вдруг внутри себя вижу. Сознание рисует образы четкие, ясные.

      Небольшая комната, освещения нет, темно. На железной кровати, заправленной синим шерстяным одеялом, лежит мужчина средних лет. Кровать справа от стены. Окно завешено темной тканью. И на противоположной стене появляются картинки одна за другой. Картинки напоминают лист бумаги из книги. Они пожелтевшие, силуэты и рисунки внутри листа серого цвета, словно выгорели от времени. И эти картинки медленно двигаются друг за другом, одна за другой, совершая круг.

      Совершив медленное прохождение по стенам комнаты, они замедляют ход.

      И начинается новое представление, каждая картинка начинает плыть по стене и механический голос говорит, что изображено на ней.

      Мужчина лежит на кровати, заложив руки за голову, и вслушивается в этот голос. Лежит неподвижно, глаза открыты.

      Утро, лучи света начинают пробиваться сквозь плотную ткань на окне. Наступает рассвет. Комната начинает наполняться светом. Картинки и механический голос медленно исчезают. Словно их никогда и не было.

      Как только голос исчез, и картинок больше нет на стене. Мужчина быстро подбегает к столу и начинает писать. Пишет карандашом, быстро словно боится, что то забыть, что видел и слышал ночью. И так весь день. А ночью все повторяется снова.

      5

      Я начала возвращаться в реальность. Комната, мужчина, картинки, механический голос медленно исчезают из моего сознания. Я словно проснулась и вышла из сна. Потом перенесла свой взгляд на попутчика. Он сидел, смотрел на меня и ждал моего вопроса.

      Первое что я ему сказала, придя в себя.

      – Почему все так запутано в его книге и одно действие не переходит в другое. А все состоит из отдельных, разрозненных отрезков.

      – Просто он не мог в силу своего воображения написать то, что случиться через 70 лет в Москве. Он жил в 30 годы. Пойми его, он сделал все возможное и невозможное.

      – Да я перечитаю книгу, и мы потом поговорим с тобой. Надо все пересмотреть. Если я начну писать книгу о Прошлом вашей страны, ты так же будешь помогать мне.

      – Да, – сказал он мне.

      – А на вопросы некоторые ты сможешь мне ответить, – спросила я его.

      – Постараюсь, – ответил он.

      – Вот и договорились, – весело ответила я ему.

      Наше путешествие по озеру подходило к концу. Судно медленно подходило к причалу. Попутчик вежливо попрощался со мной. Пока я собирала свои вещи в сумочку, его уже не было на судне.

      Вернувшись в свою комнату, я долго лежала с открытыми глазами и смотрела в темноту, вспоминая прогулку, попутчика, картинки, плывущие