Измена. Моя (не) покорная. Дима Льевич

что ты там, разбойница? Сидишь вся в соплях?

      – А ты умеешь поддержать, коза! – бурчу я и еще сильнее пускаюсь реветь.

      – Так, давай там соберись в кучку, – повелительным тоном говорит подруга, – и приходи ко мне. Я только закончила. А у меня есть бутылочка вкусного винца. Тебе ж выговориться надо.

      – Не хочу я никуда идти, отстань. Мне плохо.

      – Еще хуже будет! Давай поднимай свою задницу и шуруй сюда, а то я сама приеду и выволоку тебя на улицу.

      – Ладно, – соглашаюсь после долгого молчания. Вытираю лицо об халат и слезаю с дивана. – Дай мне только умыться, а то как кикимора выгляжу. И, Ань…

      – А?

      – Спасибо.

      – Да за что…

      Но я не дослушиваю, кладу трубку и как сонная муха бреду в ванную, умываю снова опухшее лицо и одеваюсь еще мрачнее, чем с утра. А перед кем мне красоваться теперь? Есть еще нормальные мужчины, если даже мой жених, который клялся мне в любви, изменяет и врет?

      – Все! Хватит! – приказываю себе, глядя в зеркало в прихожей. – Достала уже!

      Такое себе, разговаривать сама с собой, но все эти мысли просто не идут из головы. Права Анька, мне надо выговориться. И напиться.

      Хватаю со стола цветы и с размаху швыряю их в окно. Долго смотрю, как они падают, перекатываясь на ветру, разлетаясь на много разноцветных точек вдалеке. И улыбаюсь с этого, будто в лотерею выиграла. Проверяю в кармане ключи, выхожу и захлопываю дверь ногой. По дороге немного развеиваюсь, только кручу головой, пряча лицо от прохожих. Стыдно показываться на людях с такой физиономией. Хотя, может, и зря. Познакомилась бы с кем-нибудь, кто заметил бы и пожалел меня. Только тогда мне негде будет жить…

      – Ужас, ты б хоть пудры какой-нибудь нанесла. На тебе лица нет! – бухтит Аня, открывая мне. – И палец со звонка убери. Заходи давай.

      – Ой, извини. Задумалась.

      – Снимай этот мешок и пойдем на кухню, – велит она, стягивает с меня кофту и вешает ее на крючок. Идет за мной и ставит на стол два широких бокала на короткой ножке. Наполняет один до краев, а второй только наполовину. – Это нам для разогрева.

      – Мне тот, где поменьше. Я не очень люблю вино…

      – Фиг тебе! Пей давай. Мне на работу завтра, а тебе… Короче, на!

      Всовывает мне в руки бокал и уперто так смотрит, взглядом приказывая пить.

      – Ну ты и жопа. Ладно, – сдаюсь и прикладываюсь губами к краешку бокала. Кисловатое, но вкусное. Уже с третьего глотка ощущаю, как жар бьет в голову, и быстро допиваю остаток.

      – Умница. А теперь садись и рассказывай. Ты с ним говорила?

      – Говорила…

      – И что он?

      – Что он? Думаешь, я призналась, что видела его? Да я его и не видела. Это ты заметила их и сняла на камеру. Дай, кстати, еще раз посмотреть.

      – Уверена?

      – Давай сюда уже. – Забираю из протянутой руки телефон и открываю в галерее те же фотографии. Рассматриваю. Зажмуриваюсь от неприязни и поднимаю следующий бокал вина, который Аня успела снова наполнить. Жадно отпиваю половину