Сердце на продажу, или Я вижу свет в конце тоннеля. Юлия Шилова

ох как несправедливо, – наигранно покачал головой Григорич. – Очень несправедливо. Такая красивая девушка, а ничего в этой жизни хорошего не видела.

      Он принялся открывать бутылку. Тупо уставившись на нее, я подумала, что во всей этой гнусной истории есть один плюс – хоть попробую дорогой напиток.

      – И такое не пробовала? – спросил он, разливая джин.

      – Нет.

      – Знаешь, почему в России люди пьют и дохнут как мухи, а за границей пьют не меньше и прекрасно себя чувствуют?

      – Почему?

      – Потому что в России пьют бодягу. Хорошая бутылка коньяка обычному человеку не по карману. За границей элитные напитки намного дешевле, да и качество спиртного совсем другое.

      Прикрыв глаза, я с удовольствием сделала большой глоток. А, была не была! Где еще по-человечески поешь! Без всякого стеснения я принялась уплетать аппетитные тарталетки с икрой. Григорич, глядя на меня, улыбнулся и вновь разлил джин.

      – А я еще оставаться не хотела. Надо было сразу говорить, чем потчевать будете, – засмеялась я.

      Григорич с лысым переглянулись и уставились на меня.

      – Послушай, а ты откуда такая будешь? – спросил Григорич.

      – Из Самары.

      – И каким ветром тебя во Владик занесло?

      – К подруге приехала.

      – Подруга у тебя та, которая за тебя сегодня ночью с дипломатом отдувалась?

      – Ничего не отдувалась. Они прекрасно поладили.

      – Не обидно? Ведь этот дипломат мог стать твоим постоянным клиентом…

      – А почему мне должно быть обидно? Он же мне не замуж предлагал.

      – Тоже верно. В Самаре с кем жила?

      – С мамой.

      – А отец?

      – Отец умер. Сердце. Говорят, что раньше времени смерть уносит либо слишком хороших, либо слишком плохих людей. Плохих, чтобы не мешали нам здесь, а хорошие на том свете тоже нужны. Мой отец был очень хорошим человеком, поэтому бог так рано его забрал. Вы такие вопросы задаете, потому что хотите узнать, будет ли меня кто-нибудь искать после того, как меня грохнете?

      Григорич хитро посмотрел на меня и не ответил на мой вопрос. Молча он налил мне очередную порцию джина. Я охотно выпила. В голове был приятный дурман, думать о том, чем все это может закончиться, не хотелось.

      – Ну, а образование у тебя какое?

      – Хореографическое училище. По специальности я артистка балета. Только там, где я живу, балетом не шибко интересуются.

      – Понятно. А вернуться на родину хочешь?

      – Хочу!

      – А зачем, если у тебя там приличной работы нет?

      – Можно подумать, что здесь у меня приличная работа! Там у меня хоть паспорт имелся. Проституцией я заниматься не буду, хоть убейте.

      – Ну а что ж ты замуж за богатого не выйдешь? Все твои проблемы махом бы разрешились.

      – Так где же его взять, богатого-то? Таких, как я, целый полк, на всех новых русских не хватит. Чем я могу нового русского привлечь? Обеспеченных родителей у меня нет. Престижных вузов я не заканчивала, квартиры собственной не имею. Кому я нужна