Батыр без ран не бывает. Марсель Салимов

на плацу присягу.

      – Рядовой Доможиров? Василий Иванович?

      – Так точно, товарищ лейтенант, – бойко ответил круглолицый высокий солдат.

      – Родом с Урала? Ваш отец – Иван Васильевич?

      – Так точно, из Челябинской области я. И отца вы правильно назвали. Вы что, товарищ лейтенант, знаете моего папу?

      Наверное, такое везение бывает раз в жизни. Я был поражён. Иногда судьба делает такие повороты, которые не увидишь и в приключенческом фильме. Сама удача идёт в руки. Я смотрел в открытое, чистое лицо рядового, но, занятый своими мыслями, не сразу нашёлся, что ответить. Ведь вот он, передо мной, внук того Доможирова, чьих родных столько лет уже ждёт не дождётся пани Богумила.

      – Да-а… знаю, наверное. Знаю, но только мне непонятно, почему он родился в Челябинске, а не на Украине?

      – А чем плох Челябинск? – обиделся солдат.

      – Да я не о том – хороший город Челябинск. Однако мне казалось, что отец ваш должен был на Украине родиться, понимаете?

      Солдат задумался было:

      – Никак нет, не понимаю.

      – Сейчас всё поймёте. Деда своего помните?

      – Никак нет.

      – Правильно. Вы и не могли его помнить по той простой причине, что он погиб на фронте.

      – Не на фронте, а в Челябинске. И не погиб, а умер от рака. В том же году, когда я родился.

      – А-а, значит, ваша бабушка вышла замуж ещё раз?

      – Она была замужем только раз в жизни, всю жизнь прожила с дедом.

      – Бабушку зовут Мария?

      – Нет, Анастасия Петровна.

      – Уф, Доможиров, вы меня совсем запутали. Во всяком случае мне кажется, здесь какая-то ошибка. Чтобы выяснить это, напишите-ка срочно письмо отцу или бабушке.

      – Есть, товарищ лейтенант, только зачем?

      – Ваш дедушка похоронен здесь.

      – Это невозможно. Его могила – на кладбище в Челябинске, я сам видел.

      – Ладно, напишите письмо домой, а сейчас знаете что, рядовой Доможиров, приготовьтесь к возложению венка на могилу своего деда. И не будем терять зря времени!

* * *

      – Вот на этом месте, рядовой Доможиров, и покоится прах вашего деда.

      Солдат внимательно прочёл надпись на надгробии, положил на могилу венок и отдал честь.

      Я собрал разбросанные ветром цветы и положил рядом с венком.

      – А кто принёс эти цветы? – удивился он.

      – Пани Богумила. Живёт здесь, в деревне, и вот уже более тридцати лет ухаживает за могилой вашего деда.

      Мы посидели немного молча, потом встали, прошли в сторону других могил.

      Василий внимательно вчитывался в короткие строки фамилий, в даты жизни этих людей, последняя из которых у всех была почти одна и та же.

      Вечерело. Мы уже собирались уходить, когда появилась Халина. Я обрадовался, как старой знакомой, увидев её. Мы поздоровались.

      – Это и есть та пани? – нетерпеливо спросил Доможиров, заметив мою улыбку.

      – Это её внучка Халина, – ответил я ему и в свою очередь спросил у девушки: – А где пани Богумила, сегодня