Улица Бед. Инна Фидянина-Зубкова

не унять,

      он пошёл нам раздавать

      маленьку брошюру:

      «Книжица – не дура».

      Заглянули мы в неё,

      там ведь то ещё дерьмо:

      «Не Россия – ваша мать,

      а Америка». Как знать,

      что нам, дурням, ближе:

      может, то что выше?

      И совсем не думая,

      решили мы по умному:

      возвести забор большой

      вокруг деревеньки родной.

      Забор назвали СНГ —

      «Свои Ноги к Голове»

      кажется, поближе.

      Плюнул муж и вышел.

      И пошла голова ученая!

      А куда?

      Да чёрт его прощелыгу знает.

      До сих пор Зубкова шукает,

      а как найдёт, так скажет.

      (тут его и повяжут).

      Копилка страстей

      Мы в копилку страстей

      побольше сложим новостей.

      Новость первая, самая страшная:

      королевство наше бумажное.

      И под каждой обёрткою – никотин.

      «Не забудем! – кричим. – Не простим»! —

      на площадях самых жутких,

      по которым ходят мишутки

      (и вроде в шутку или всерьёз)

      напускают на граждан понос.

      Новость вторая (не такая активная)

      про нашу жизнь прогрессивную:

      все ракеты, не долетев до Луны,

      оторваться от Земли не смогли.

      Так и закончилось марсианское чудо:

      если есть корабли, то они из верблюдов.

      Третья новость самая смелая:

      стоит страна где-то там, белей белого,

      жить в ней вовсе не страшно,

      потому как красочно разукрашен

      бог перламутровой краской.

      Нет, он не скажет «здрасьте»,

      но от этого жителям той страны

      ещё веселей. Увы,

      на белом свете больше нет новостей.

      Поэтому шапку снимай поскорей

      и кидай её в небо:

      видишь, как оно светло!

      Это значит, что ты на свободе

      и ноженьки не в колоде,

      на сердце дружок (подружка).

      А копилка ещё послужит

      для денег звонких пузатых

      и лап загребущих мохнатых.

      Вот так бы и я жила,

      да обнищав, сошла с ума.

      Модный приговор

      Век за веком, век за веком

      где-то жили человеки,

      что летали в небеса.

      «Не, ну эт не про меня!»

      Век за веком, век за веком

      просто быть бы человеком;

      да были б руки: топоры

      вырубят на всех гробы —

      ложись и лети!

      «Что же там на небеси:

      золотые города

      иль кругом одна беда?»

      Век за веком, век за веком

      там летали человеки

      и рубили топором

      очень модный приговор:

      жизнь попу и смех болвану,

      власть царю и смерть тирану.

      «А куда они летят?»

      Да хоть на Марс, а нам плевать!

      Хоронила я мужа

      Хоронила