Любовь (не) предусмотрена. Елена Левашова

отметки о семейном положении нет. Знаете, сейчас ведь можно не ставить штампы о браке и наличии детей – рай для гуляк! – не к месту ржет он, обнажая кривоватые мелкие зубы.

      – Вот мой паспорт. Мне звонила Ева… Она сказала, что находится здесь. Потом связь прервалась, а потом… В общем… – не желаю показывать слабость перед тощим сморчком, но получается плохо…

      – Мы вызвали водолазов. Они ищут машину. Вы успокойтесь, как вас там? – устало проговаривает сморчок.

      – Илья Владимирович. А где вы нашли ее паспорт?

      – Сумочка всплыла. Вон она… Водолазы ее первой нашли. Яркая, красненькая, плавала по поверхности.

      – Можно я ее возьму? – прошу сдавленно.

      – Следком заберет ее на экспертизу. Пока нельзя. Я… заберу, – считает нужным добавить он.

      – А вы кто?

      – Капитан юстиции Цымбало, – гордо отвечает он.

      Краем глаза замечаю Сана, неуклюже топающего в нашу сторону. От активно жестикулирует и что-то раздраженно говорит, когда его путь преграждают двое мужчин в штатском.

      – Что ты церемонишься с ними, Илья? Где водолазы, где скорая? Вы знаете, кто этот человек? Он кандидат в депутаты, он… Влиятельный бизнесмен области, он…

      – Саныч, прекрати, – почти рычу я. – Ева тоже была значимой фигурой.

      – Кем бы она ни была, для нас она потерпевшая, – парирует сморчок, изображая на лице недовольную мину.

      – Скажите, а Еву могли… Аварию могли подстроить? – произношу надломлено, пытаясь понять, что делать дальше. Мне же надо забрать Сашу к себе? Или, напротив, оставить мальчика в привычной атмосфере Уланово? Есть ли у Евы няня? И много других вопросов, назойливо крутящихся в голове.

      – Мы все проверим, как только водолазы поднимут машину и найдут тело, – чеканит Цымбало.

      – Что? Вы думаете…

      – Не слушай его, Илья, – Сан злобно прищуривается, бросая на Цымбало взгляд. – Еву найдут, вот увидишь. Она молодая, сильная… Господи…

      Под мостом слышатся плеск волн, крики и скрежет цепей… Воздух каменеет от напряжения, искрит, словно заряженный моими страхом и сумасшедшим волнением… Возле сбитого ограждения показывается груда покореженного красного металла, качающегося на цепях. Тягач медленно буксирует, вытаскивая машину на поверхность. Мы так и стоим с открытыми от удивления ртами, с надеждой всматриваясь вдаль… Следом за машиной по веревке поднимаются два водолаза в черных плотных костюмах.

      – Ну что там? – нетерпеливо спрашивает Цымбало, ступая им навстречу.

      – Тело не нашли, – стирая капли с лица, отвечает один из них. – Вот… Туфелька и обрывок черно-белого платья. Это ее вещи?

      – Не знаю, – честно отвечаю я.

      – Разберемся, – кисло протягивает сморчок Цымбало. – Что еще?

      – В воде произошел взрыв. Окна выбило, а тело унесло течение, – непринужденно отвечает второй водолаз, словно речь идет о чем-то будничном. – Нужна поисковая группа, волонтеры… Прогноз обещает завтра прилив, ее обязательно найдут.

  &