Ты не знаешь о дочери. Елена Безрукова

да. Неприятно, да.

      Пусть он прав, на словах. Но, по сути, мы никогда уже не станем чужими. Мы столько ночей провели в одной постели… А теперь вот эта “кто” спрашивает Рому, кто я такая, а он отвечает, что я лишь пустое место.

      Никто, которая родила ему дочь.

      Правда, он пока об этом не знает. И вот сейчас говорить ему об этом мне хотелось ещё меньше.

      Да, мозгами я понимала, что Рома так всего лишь обозначил мою ценность для него перед этой девушкой, – она ему явно подруга, невеста или жена… И это правильно. Не скажет же он ей, что я – его бывшая. А всё равно какие-то коты нагадили в душу на словах о том, что я никто, просто сотрудница его отца, хоть так оно и есть, по сути…

      – М-м… – равнодушно отозвалась девушка и отвернулась от меня. – Дочка у неё забавная. Ты скоро назад?

      – Скоро, – ответил Рома и глянул на наручные часы. – Как только, так сразу. Ну чего вы? Собрались?

      – Да, конечно, – выпрямилась я, закончив застегивать молнию пуховика дочери. Старалась сделать всё максимально быстро – мне было неудобно доставлять хлопоты Петру Сергеевичу, а Роме – так тем более.

      – Тогда поехали, – бросил он и вышел на улицу первым, раскачивая на пальце ключи от автомобиля.

      Мы с дочкой последовали за ним.

      Ещё одна поездка с Ромой бок о бок – не уверена, что переживу и к концу этого далеко не прекрасного дня у меня не начнёт дёргаться левый глаз…

      10.

      Мы сели обратно в машину Петра Сергеевича и поехали по улицам города. Я сидела сзади с Олей и украдкой поглядывала на Романа. Красивый он стал, возмужал. Ещё красивее, чем был мальчишкой. Неудивительно, что он не один, – вокруг него и в школе девицы вились, а сейчас и подавно – молодой, крепкий, при статусе и образовании… Надеюсь, его судьба сложилась лучше моей. Надеюсь, он счастлив. Всё же в своё время Рома сделал для меня много хорошего, я это не забыла, конечно. Просто потом жизнь развела нас по разные стороны – так бывает, и с этим придётся смириться.

      – Рома, – произнесла я его имя и сама отметила, что позвала его совсем как раньше, тем же тоном, словно мы не расставались. Такая вот жуткая иллюзия прошлого, она как будто ударила по мне, и я вдруг осеклась на полуслове.

      Он слегка обернулся, ожидая, что я продолжу говорить, – зачем-то же я его позвала. И мне показалось, что Рома дёрнулся при звуке своего имени из моих уст. Кажется, он помнит всё не хуже меня… Или мне так почудилось.

      – Мы не туда едем, – продолжила я.

      – Как не туда? Я помню…

      Его серые глаза встретились с моими в водительском зеркале. Что-то сегодня мы только и делаем, что общаемся через него. Хотя по мне – лучше вообще бы никак.

      Помню…

      Так резануло это слово по сердцу. Но я понимала, что Роман вовсе не это имеет в виду, а путь к квартире моей умершей бабушки. Наверняка он хорошо помнит ещё расположение города и не знает, что я там больше не живу.

      – Дорогу помню, – пояснил он.

      – Я там не живу, – ответила я и сориентировала, куда ехать на наш с Олей новый адрес.

      Роман довёз нас до подъезда, заглушил мотор и огляделся.

      – Ну и райончик, –