Отец моего мужа. Скандальный Секрет. Даша Литовская

надо мной. Да, полагать, что он может меня не помнить – было предельно глупо.

      Но все же на миг я об этом задумалась.

      Но он помнит. И судя по взгляду – помнит не хуже, чем я.

      Набравшись смелости, я произношу, мысленно моля вех богов, чтобы он поддержал мою игру:

      – Здравствуйте. – свой голос узнать сейчас сложно. Он осип и пропадает на гласных звуках. – Я Аня.

      Мужчина высокомерно протягивает мне руку, и я улавливаю издевательство в каждом его движении.

      – Сергей Владимирович. – отвечает высокомерно низким гортанным голосом. В памяти сразу всплывает, как он произносит этим же голосом совершенно другие слова…

      Сглатываю подкатывающий к горлу ком.

      – Ну проходите, раз пришли. – высокомерие в его голосе заставляет еще раз поежиться. Но на секунду становится легче, он не выдал меня (или нас?) сразу же. Значит есть вероятность, что вообще не сделает этого?

      Кир торопится пройти внутрь дома и подталкивает меня в спину. Сдвинуться с места так тяжело, будто ноги приросли к деревянному крыльцу загородного дома.

      Чуть не падаю, когда муж толкает меня сильнее, безмолвно приказывая пройти в прихожую. Вздрагиваю. Беру себя в руки. Переступаю порог и вдыхаю теплый воздух с ароматом дорогого парфюма и мандаринов.

      Всё, абсолютно все здесь мне будет напоминать о той ночи, давностью в месяц – об этом я знаю уже сейчас.

      Сергей Владимирович не сводит с нас взгляда.

      – Раздевайся. – шепчет Кир мне на ухо, явно испытывая чувство стыда за то, что я такая медлительная. Когда-то он рассказывал мне, что его отец терпеть не может подобного поведения.

      Нехотя скидываю кроссовки и вешаю куртку на витиеватую металлическую вешалку. Облизываю пересохшие губы. Снова ловлю взгляд отца своего мужа.

      Жалобно стону про себя.

      Сергей Владимирович делает пафосный жест, указывая рукой чтобы мы проходили на просторную кухню, совмещенную с холлом.

      Садимся на высокие табуреты за барной стойкой. Кир накрывает мою руку ладонью. Синеглазый садится напротив нас, не упуская из внимания ни одно движения сына. Все мое тело будто искалывают острыми иглами от его пытливых глаз.

      – Ну? – совершенно спокойно спрашивает отец Кира, пока я тщетно пытаюсь вспомнить как нужно наполнять легкие воздухом. – Зачем пришли? – он складывает руки на груди, частично перекрывая белоснежную ткань свитера. Не его смуглой коже она смотрится безупречно.

      Я невольно скольжу взглядом по его скуле, шее, мышцам рук под вязаной тканью.

      Кир без слов отвечает на вопрос отца. Достает из кармана паспорт и кладет на стол.

      – Аня теперь официально моя жена. – не без гордости произносит он.

      – А я тут при чем? – с неприкрытой иронией отзывается мужчина.

      Но Кир не теряет надежды.

      – Нам нужна ваша поддержка и помощь. Нам нужно встать на ноги. Самим нам теперь не справиться.

      – Почему? – Сергей Владимирович еле заметно напрягся.

      Кир притягивает меня ближе к себе. От этого стул подо мной издает