Ты – всё. Елена Тодорова

и стремительно заканчивается кислород. Ума не приложу, чем дышать, чтобы не захлебнуться дурманом Нечаева.

      Вдох… И я умираю от перенасыщения.

      Зачем-то вскидываю взгляд. В глазах Яна та же темнота, что я видела в день нашей первой встречи.

      Ничего не рассмотреть. Ничего не прочувствовать. Ничего не понять.

      Глупо даже пытаться. В какой-то миг просто кажется, что увязаешь в нем, словно в неизведанной трясине. Затягивает, вызывая неконтролируемый трепет. Когда удается опустить взгляд, с трудом держу ровный ритм дыхания.

      – Да уж, сказочка. Нечай и не-Зая, – улавливаю приглушенный и такой же насмешливый голос Шатохина. Хоть и не вижу его, настолько близко Ян стоит, заполняя собой все пространство, точно знаю, что он же выдергивает у меня из рук кружку: – Дай-ка это сюда.

      Пока я, изучая незамысловатую структуру ткани пиджака Нечаева, соображаю, как реагировать, четко слышу, как Шатохин делает глоток.

      – Выглядишь круто, конечно, не-Зая, – комментирует он дальше. – Но кофе сдает тебя с потрохами. С молоком люди со стальными яйцами не пьют. Это выбор пушистых и ушастых. Соррян.

      У меня в голове разгоняется такой гул, что я теряю способность слышать. Замечаю движение кадыка на шее Яна. И вдруг чувствую, как он задевает мой висок горячим и явно отрывистым дыханием. Не могу сдержать дрожь. Она столь сильная, что кажется, вибрации со звоном проносятся по металлу кабины. Нечаев, во всяком случае, улавливает. Ползу взглядом по стиснутым челюстям. Вижу, как сжимаются губы, которые я имела несчастье когда-то целовать.

      Раненое сердце в отчаянии бьет тревогу.

      Но…

      Я не останавливаюсь.

      Поднимаюсь выше, чтобы отметить, как расширяются ноздри Яна.

      Бах-бах-бах-бах-бах… Дико ускоряется обезумевшая мышца.

      В упор не слушая разум, совершаю подъем еще дальше.

      И вот… Снова смотрю Нечаеву в глаза. Что-то подрывает черную гладь. Что-то очень-очень страшное и вместе с тем завораживающее.

      Кабина дергается. Я с шумным вздохом опускаю взгляд. Ян отворачивается и незамедлительно покидает лифт, следуя за толпой.

      – Держи, – с усмешкой возвращает мне кружку Шатохин.

      Смотрю на него, перекладывая всю имеющуюся в душе злость.

      – Юния, да? – прищуривается, делая вид, что только вспомнил мое имя. – Прости. Не удержался. Ты прям напрашивалась на разъеб. Я подумал: лучше я, чем он. Я не сильно обожгу.

      Знать не знаю, что Шатохин подразумевает. И знать не хочу!

      Что это вообще, мать вашу, было?!

      Нет, нет… Я точно не желаю понимать!

      Шагаю мимо Тохи, сердито швыряю кружку в первую попавшуюся урну и направляюсь в сторону своего отдела. Как ни борюсь с собой, падаю в прошлое, которое так стараюсь забыть.

      – Да не бойся, – посмеиваясь, Ян обхватывает своей большой и крепкой рукой мои плечи. Сжимая их, не позволяет отстраниться. У меня в благоговении сердце замирает, когда я соизмеряю наши силы и ощущаю его отличительное превосходство. Стоим посреди стадиона. Вокруг так много людей. Мы говорим