Моя (не)любимая бывшая. Диана Рымарь

лежит здесь, на обувнице. Видно, хотел позвонить в скорую, да не добрался. Сейчас Барсегу достаточно сесть, протянуть руку, и он достал бы его. Но у брата нет сил даже на это.

      – Бра… – стонет он, теряя сознание.

      – Сейчас, сейчас, брат. – Я провожу рукой по его голове. – Сейчас позвоню в скорую!

      Я говорю ему это и… не звоню.

      Просто смотрю на него, наблюдаю за тем, как его корежит. А его корежит, выламывает.

      Это определенно отек Квинке, скоро Барсег не сможет дышать, посинеет.

      А я что? Я ведь мог и не приезжать сейчас. Даже не собирался!

      Я не при делах, абсолютно не виноват в том, что произошло. Кто докажет, что я дал ему ту таблетку? Нет, это Барсег сам сожрал ее с расстройства, после визита к мерзкой дряни, на которой собирался жениться. Горе у него, вот и нажрался хрени, в надежде на анестетический эффект.

      – Давай, сдыхай… – тихо шиплю на уже ничего не соображающего брата.

      Это решит все мои проблемы, а заодно развяжет мне руки.

      Однако Барсег упорный, он все еще сипит, хоть и через раз.

      Краем уха слышу чьи-то шаги за дверью.

      Плевать, кто там ходит, ведь они не поймут, что здесь происходит.

      Но неожиданно в двери слышится лязг ключа.

      В мире есть только один человек, у кого есть ключи от наших квартир.

      Мать!

      Приперлась, когда не звали!

      Она заходит в квартиру, видит на полу нас с Барсегом и истошно орет. Из ее рук валятся пакеты с едой.

      Ее крик такой громкий, что оглушает.

      – Барсег! Мальчик мой… – стонет она на весь подъезд и бросается к нам.

      Пиздец, мам, как же ты не вовремя.

      Я хватаю с обувницы телефон Барсега и все-таки звоню в скорую.

      Глава 12. Его мучения

      Барсег

      Я резко распахиваю глаза, не могу понять, где нахожусь и как тут очутился.

      За окном только-только светает, комната все еще в полумраке.

      Это не просто комната, это больничная палата!

      Точно…

      Я ж в больнице.

      Большая часть вчерашнего дня вычеркнута из памяти. Вот я сижу в кресле в собственной гостиной, пью с Ваганом виски, а потом провал. После помню только, как плакала мать, а врач объяснял, что у меня пошла аллергическая реакция на запрещенные препараты, коих в моем организме оказалась лошадиная доза.

      Откуда бы им взяться? Я сроду их не принимал! Я против наркотиков в любом виде. Скорей всего, что-то подсыпали в клубе предыдущей ночью, других вариантов нет.

      Меня накачали лекарствами по самые не балуй, превратили в натурального зомби.

      Зато живой.

      После воспоминаний о вчерашнем в горле как по команде начинает драть, першить, отчего-то зудит шея, лицо, болит желудок, который мне вчера хорошенько промыли. Самочувствие гаже некуда, в триста раз хуже, чем при большом бодуне, но… Но я хотя бы могу дышать, а это уже много. Я на собственном опыте убедился, насколько это может быть много.

      Я дышу сладким-сладким кислородом, дышу свободно, с наслаждением.

      За окном светает все больше.

      Оглядываю небольшую