Отец моего парня. Каникулы в Париже. Даша Литовская

стенки и погрузила пальцы внутрь, глубже. – Его дерзкие губы накрыли мои. Похотливо и властно.

      Тело начало по-дурацки содрогаться, прибиваемое сверху струями прохладной воды. Это ведь не то, что я думаю…? Это ведь не….

      "Мечтай, Виктория. Всегда и на полную катушку. Если уж ты в мечтах не можешь позволить себе разгуляться, то что говорить о реальности…?"

      Мысли спутались, окончательно отрывая меня от реальности. Я застонала, не в силах удержать в себе все те эмоции, что скопились внутри.

      Мои фантазии были настолько реальны, что пугали до чертиков! И я совершенно не могла их проконтролировать!

      Под плотно закрытыми веками расплылись неоновые круги, словно в лужу кто-то добавил бензин, а потом пошел ливень, заставляя мутную воду содрогаться снова и снова.

      Грязно. Но от этого не перестает быть красиво…

      Таким был мой первый оргазм. Грязным. Красивым. Запретным.

      ***

      О, эти чертовы традиции, которые моему жениху приспичило соблюсти именно сегодняшним утром! Будь они прокляты!

      Завтрак с отцом?! Серьезно?! Вселенная хочет, чтобы я умерла от стыда, или подавилась клубникой, которую уже битый час пытаюсь запихнуть себе в глотку?!

      Я сжала пальцы в кулак под столом. Сдержанно улыбнулась. Сначала Грише. Потом Александру.

      Атмосфера ресторана отеля напоминала утреннею чайную церемонию в лучших традициях самого романтичного города этой планеты.

      Душистые ароматы еды, белые скатерти, плетеная мебель и круассаны с джемом.

      – Ты хорошо себя чувствуешь? – Гриша поймал момент, когда я положила клубнику к себе на тарелку и прикоснулся к моей руке.

      – Да! – торопливо ответила и засияла улыбкой. Получилось, в общем то, совсем не естественно. – Просто отлично.

      – Не возражаете? – вступил в разговор отец Гриши, доставая из кармана рубашки пачку дорогих сигарет.

      Гриша безразлично пожал плечами, а я залипла взглядом на пальцах Александра Алексеевича, которыми он сжимал сигарету.

      – Вика? – мужчина вопросительно поднял бровь.

      – О! – нелепо воскликнула. – Конечно, нет! Курите, сколько хотите! – засмеялась неловко, и мысленно провалилась сквозь землю.

      Александр многозначительно хмыкнул и подкурил сигарету.

      – Здесь невозможно было не закурить. – задумчиво выдал он. – Иногда мне кажется, что курение у французов часть какой-то старинной традиции. Даже, когда курят подростки, их мало кто осуждает.

      – Это такое же клише, как и то, что все русские алкоголики. – фыркнул Гриша.

      – О русских думают так, потому что видят их во время отпусков. А на отдыхе русский человек без алкоголя практически не бывает. – усмехнулся Александр Алексеевич.

      Между мужчинами завязался какой-то неспешный, ничего не значащий спор. А я тем временем, без зазрения совести, наблюдала как чувственные дерзкие губы мужчины обхватывают фильтр сигареты. Как из его рта срывается тонкая струйка дыма и неосознанно втягивала тот запах, что повис в воздухе, чтобы хоть так ощутить