Фантасмагории. Поэзия. Андрей Татур

      Беглец

      не сообщала нам метеосводка,

      однако дождь отметился местами

      и на карнизах отбивал чечётку

      под хлёсткие аплодисменты ставен.

      а на душе тяжёлый, чёрный камень,

      остатки мыслей крошатся бисквитом

      и пропитался воздух сквозняками,

      не помогает даже тёплый свитер.

      бежал из дома, будто от пожара,

      хотя готов к вселенской катастрофе.

      сижу в углу прокуренного бара.

      чего-то жду.

      и пью остывший кофе.

      Перебор

                    молчит в тростнике фонарей

                    ночной опустевший город

                    и ловит сигналы морей

                    по спутниковым приборам.

                    шипящие звуки волны

                    фильтрует холодный ветер,

                    обломок кровавой луны,

                    хоть тускло, но всё же светит.

                    я пачкаю скукой холсты,

                    гляжу в потолок часами,

                    до одури, до слепоты,

                    до жуткого скрипа зубами.

                    от вздохов опухла грудь,

                    боюсь, начинаю бредить…

                    да, главное, не перегнуть

                    с масштабами личных трагедий.

      Смерть поэта

           осыпаются, вянут розы,

           продолжения нет и не жду,

           облака растеряли все грозы

           и молчат, отражаясь в пруду.

           как в пучине костра, от шока,

           просто выгорел я дотла,

           хладнокровно и так жестоко

           ты и письма, и песни сожгла.

           вот и всё, что осталось от жизни —

           горстка пепла и бурой золы

           в неглубокой, чернеющей тризне

           у подножия голой скалы.

      Панацея

      что за погода – дожди и разлуки,

      время лишь тянется, время не лечит.

      лечат улыбки, слова, чьи-то руки,

      звёздные ночи, случайные встречи.

      музыка лечит, шелест берёзок,

      тёплое море, закаты, рассветы,

      лечат стихи и хорошая проза,

      пение птиц незасушливым летом.

      лечит кино о придуманном счастье,

      лечат аллеи в ухоженном парке,

      прикосновения пальцев к запястью,

      и долгожданный щелчок кофеварки.

      лечат пласты облаков белоснежных

      и ароматы душистой мимозы,

      лечит надежда, а время, конечно,

      может, и лечит…

      но без наркоза.

      Неизбежность

              рассвет догорает, а морю,

              как выдержать огненный взгляд?

              и мне, как на этом просторе

              найти свой бермудский квадрат?

              здесь в клочья разорвано небо,

              по цельсию градусов – ноль,

              здесь, будто колючим снегом,

              на коже морская соль

              оставит свои отпечатки