Многоточия… Стихи. Борис Поляков

отмечены —

      И не стоит говорить.

      Если тело изувечено,

      То душа должна парить.

      Нам бороться предназначено

      До (победного?) конца.

      Не напрасно жизнь растрачена,

      Хоть воды не пить с лица.

      Все, кого судьба неволила,

      Все, кого мутузил рок…

      Хватит горя! Хватит боли нам!

      Дайте радости глоток!

2019 г.

      МОШКАРИНЫЙ ЛУГ

      Скошен луг. Трава на солнце сохнет.

      Мошкара утратила свой дом,

      Но гудит, никак она не сдохнет,

      Ядовито мстит косцу при том.

      Не помогут разные отравы

      От мошки – природы злость сильна.

      Так грызёт! – Горыныч многоглавый

      Против мошек – жалкая шпана.

      Даже дёготь – средство наших предков —

      Не особо гонит гнус долой.

      Быть не хочешь съеден до объедков?

      Собирай манатки – и домой!

      А уж завтра луг возьмёшь на вилы,

      Бережно его перевернёшь…

      Мошкара на завтра копит силы,

      Обучает козням молодёжь.

2019 г.

      * * *

      Друзья постепенно уходят —

      Откуда возврату не быть.

      Приносят печаль и невзгоды,

      Уносят желание жить.

      И думаешь: сам бы по краю

      Прошёл вместо них до конца.

      Лишь Небо доподлинно знает

      Удел мудреца и глупца…

      Как кость, одиночество гложет

      Мне душу ночною порой,

      А я свои мысли итожу —

      Беспомощный антигерой.

      Лишь бодро вещают соцсети:

      «У вашего друга ДР!»

      А друг мне уже не ответит

      Из этих компьютерных сфер…

2019 г.

      СНОВА ОСЕНЬ

      На моей планете снова осень,

      Сплин терзает душу – как всегда.

      Птичьи клинья с криками уносит

      В неизвестность – может, в никуда.

      Я бы тоже в небеса сорвался,

      Если бы крыла не опалил.

      Как я быть весёлым ни старался,

      Так им никогда я и не был.

      Всюду слякоть – хуже редьки горькой.

      Мне бы осень Болдинскую…

      Нет…

      Укатали Сивку нынче горки,

      Выдав волчий жеребцу билет.

      Соберу листвы в лесу опавшей

      И на них поэму напишу:

      «Снова осень. От дождей уставший,

      Влагой нездоровой я дышу…»

2019 г.

      * * *

      Сон сморил к утру лишь вежды,

      Сердце тяжестью полно.

      Находиться странно между

      Небом и глубоким дном.

      Что несёт мне день грядущий?

      Неизвестность – худший враг.

      Гору си́лит лишь идущий,

      Я же – сплю. Пожалуй, так…

      В окна рвётся луч рассвета

      И зовёт вершить дела.

      Снова кофе, сигарета…

      И разруха, и зола…

2019 г.

      * * *

      Был чёрен день,

      А ночь – ещё черней,

      По небу плыли гангренозно