Центр купола Солнца. Алина Зайко

перстни, надеваешь на руки браслеты,

      Или шепчешь на ушко слова или трактаты,

      На которые нужно направить свой ум,

      Иногда я даже ловлю ароматы…

      И последнее время много разных цветов…

      То магнолия на спине,

      То мелодии пишешь на бедрах…

      Я на теле тебе предпочитаю писать стихи…

      Иногда присылаешь пронизывающие волны,

      Мне свои бы отправить обратно тебе.

      Молчаливо,

      Безмолвно,

      Таинственно,

      Скрыто,

      Но сладко.

      Как у Геры и Зевса таинственная Любовь…

      Погружайся в меня, словно я тело Камакхьи,

      Остриями сознанья алмазными разрезай.

      Много-много, как в маке семян

      Что рассыпаны, и не собрать,

      Гипнос – сладкий-пресладкий дурман,

      От стихов моих не оторваться,

      Я сначала разбрасывала их,

      Создавая маковые просторы,

      Через год появились всходы…

      Заколыхались цветы…

      И тончайшие лепестки,

      Нежные, как дуновение ветра,

      Алые, как поцелуи,

      Дикие и необузданные,

      Не самые стройные строфы…

      Видели маки в ночи

      И поющие звёзды,

      И стрекочущие сверчки

      Вторили звукам космоса.

      Алый Камакхьи цвет —

      Нежность её любовная,

      И дурманящий след,

      Погружает в вязкость истомную.

      Отыскать семена стихов

      Удаётся лишь моему любимому,

      У него зоркий сокол внутри,

      И свои маки синие.

      В аккуратных коробочках – манго —

      Самый любимый фрукт,

      Но сейчас – не сезон,

      Манго зимой растут.

      Сочное, жёлтое,

      С тонкою кожицей…

      Как-то на новый год,

      Вместо «горячего» и «холодного»,

      Ела я манго…

      Было его довольно…

      Это приятное удовольствие:

      Керамическим ножичком

      Резать мякоть оранжевую,

      Ощущая божественный запах.

      Если бы я была Евой,

      Я тебя соблазняла б не яблоком,

      А оранжевой, сочной мякотью

      Ароматного манго.

      Когда я была звездочётом

      Летом, жизнью небес,

      Называлась Тир-Анна,

      Музыкой первозданной

      С арфы лилась

      Неприкрытая тайна.

      По небесной реке

      Космической рябью,

      Ударяясь о купол стеклянный,

      Звонко и лучезарно,

      Ты купая меня в молоке,

      Добавлял ароматные специи.

      В моей ванной на дне

      Моё тело подсвечивали самоцветия,

      Красный бархат меня манил

      Пушистыми валиками.

      А сапфир меж бровей,

      Тобою подаренный,

      Действовал, как магнит:

      Дар оракула.

      В пиках блаженного счастья,

      Из пространства выхватывая

      Музыку сфер,

      Я