Сердце стального дракона. Лекарь поневоле. Кира Иствуд

Алиса? – говорит Виктор ледяным тоном.

      – Посмотри, тут снимки… – Я протягиваю фотоаппарат, но жених его резко отталкивает.

      Фотоаппарат падает на пол. С хлопком разбивается объектив, а вместе с ним разбивается моя жизнь и мои мечты. Осколки разлетаются по полу мелким крошевом.

      – Если не скажешь, где она, то я сдам тебя полиции. Хочешь переночевать в камере? Связей мне хватит.

      – Виктор, прошу… посмотри хотя бы мой паспорт. Не знаю, что происходит, но если это шутка…

      – Где Алиса?!

      – Это я и есть! Я – АЛИСА!

      Хлоп! И мою щёку обжигает унизительная пощёчина. Голова дёргается в сторону. Лицо горит, слёзы жгут. В груди пульсирует и ноет, точно мне нож в сердце воткнули.

      – Не смей называться её именем! – рычит Виктор, а потом со злостью ударяет кулаком стену, да так, что в стороны отскакивает каменная крошка. Уходит прочь.

      Глотая слёзы, я смотрю в его широкую спину, на творящийся вокруг бардак и вдруг понимаю, чтобы я не сказала – всё бесполезно. По какой-то невероятной причине ни Виктор, ни гости меня не узнают. Разве сумели бы они так притворяться? Да и зачем?

      Но что делать мне?

      А за окном между тем доносится полицейская сирена.

      Глава 3

      Развалившись на переднем сидении служебной машины, полицейский рядом изучает мой паспорт. Я сижу в заднем ряду тихо как мышка. На мне всё ещё свадебное платье, пусть и немного потрёпанное, фата съехала на бок, нос опух от недавних слёз.

      Я прислоняюсь лбом к прохладному стеклу. Мне видно кусочек здания ЗАГСа. Там не прекращается праздник: смеются молодожёны, кто-то с хлопком откупоривает шампанское, в небо выпускают белоснежных голубок.

      Говорят, они приносят счастье…

      Но моя “птица счастья” оказалась бракованной. Подразнила немного, подманила… а потом нагадила и улетела в свою радужную страну. А меня оставила здесь.

      Виктор стоит в десяти шагах от машины и о чём-то переговаривается со своими родителями. На меня косится как на врага. "Чумная одиночка", – горько вспоминаю я своё прозвище. Похоже, мне от рока не сбежать… Мир готов с ног на голову перевернуться, лишь бы я осталась одна.

      “Пора признать – ситуация мистическая… Может, и решение должно быть из области фантастики?"

      Если подумать, то я встречала фильмы с таким сюжетом. Героиню или героя внезапно все забывают… и как же они выпутываются?

      Я задумываюсь.

      Мне вспоминается, что обычно к нуждающимся героям приходит некто мудрый и рассказывает как быть, куда идти и что делать. Но мой "мудрец" где-то заблудился и не дошёл.

      Ещё бывает, что у героев таких историй пробуждается внутреннее чутье. Ноги, как бы, сами знают куда идти.

      Я с подозрением смотрю на свои, спрятанные под воздушной юбкой, коленки. Те никуда идти не собираются. Если мои ноги и обладают тайными знаниями, то с хозяйкой делиться не спешат.

      “Ну, ладно, – расстроенно думаю я. – Может, позже захотят…“

      Полицейский, что сидит рядом, изучает мой паспорт, крутит